Jujubas e Delicados

Nos braços do Morfeu (ou da Morfina?)

2011-11-30T22:13:00.001-02:00

Li recentemente uma pesquisa que diz que as mulheres costumam sonhar com mais frequência e a se lembrar mais de seus sonhos do que os homens.

Não contrario a regra: meus sonhos chegam a ter uma riqueza de detalhes quase cinematográfica. E lembro deles constantemente, compondo uma verdadeira coleção de sonhos memoráveis.

O mais célebre deles foi quando sonhei que era campeã de patinação no gelo. Sonhei que eu e meu namorado de então fazíamos uma dupla de patinação no gelo e que éramos os primeiros brasileiros a conquistar uma medalha de ouro nas Olimpíadas de Inverno. A riqueza de detalhes era impressionante: sonhei com o momento de subir ao pódio, a medalha um tanto pesada pendurada em meu pescoço; a execução do hino nacional enquanto a bandeira brasileira era hasteada, fazendo com que eu tivesse uma crise de choro, de pura emoção. Sonhei até com o nosso retorno ao país, recebidos no aeroporto pela mídia em peso. Nosso sucesso foi tão imediato que logo fomos convidados a estrelar uma peça de teatro, a qual meu parceiro resolveu não participar, por timidez. Eu tentava instigá-lo a atuar: "Oras, patinamos naquele rinque na frente de tantas pessoas, encarar a plateia de um teatro vai ser moleza!". E o sonho terminava aí.

Obviamente, acordei às gargalhadas.

***

É lógico que nem tudo são flores: também tenho meus pesadelos, e a riqueza de detalhes é a mesma, infelizmente. Lembro-me que, na época do vestibular, sonhei repetidas vezes que estava fugindo e era sempre abatida com um tiro nas costas. Toda noite era o mesmo pesadelo, e se eu acordasse antes do desfecho trágico, assim que voltasse a dormir o pesadelo retomava do ponto onde tinha parado, como um filme no pause. Foram noites a fio nessa rotina, mesmo eu tendo experimentado todos os meios para se evitar pesadelos: não comer demais antes de dormir, ir dormir cedo, dormir bastante, não beber água antes de dormir. Os pesadelos continuaram por mais de um mês, até que, assim como vieram, se foram. E eu nunca soube de que estava fugindo - muito menos porque queriam tanto me ver literalmente pelas costas.

***

O último sonho memorável que tive ocorreu há algumas semanas. Sonhei que era convidada para dar aula para uma turma de adolescentes e, assim que chegava à escola, me dava conta de que não fazia a menor ideia de que disciplina eu viria ser a professora. Ia chegando o momento da aula e eu nervosa: cadê a ementa do curso? Que disciplina devo ministrar? Eu circulava pelos corredores da tal escola, uns labirintos confusos como uma Hogwarts tupiniquim - cheguei mesmo a invadir um ensaio de teatro escolar, pedindo direções sobre como achar a coordenação. Por fim, eu chegava na sala dos professores, onde encontrava uma ex-colega de trabalho (na vida real), provavelmente quem havia me convidado. Eu lhe disse: "Oi, Fulana, a aula vai começar daqui a uma hora, mas não sei ainda qual é a minha disciplina". "Ah, sim: você vai ser a professora de Confusão Politica". Juro. Con-fu-são-po-lí-ti-ca era o nome da matéria que eu deveria ensinar a adolescentes de 15 anos. Pensando bem, tendo em vista a conjuntura atual, não poderiam achar alguém melhor para professora dessa disciplina...

Acordei ovacionada pelos alunos, extasiados com minha primeira aula sobre Confusão Política - da qual, aliás, não lembro absolutamente nada.

Homens

2011-11-28T21:29:00.001-02:00

Faço meu horário de almoço num restaurante que tem essas mesas compridas, em que você divide espaço com gente que nunca viu mais gorda ou magra na vida. Do meu lado, a moça morena de óculos conversa com o colega de trabalho, que já parte para o segundo prato de comida:

- Ah, não aguento mais sair com a Fulana. Toda vez que a gente sai a mulherada só fala de homem!

O cara concorda através de grunhidos.

- Eu digo: "pô, vocês não leem um livro, não veem um filme não? Só sabem falar disso? Eu, hein".

Parecia comigo falando.

Literata

2011-11-26T21:28:00.001-02:00

Pizza Hut. Na mesa ao lado, a adolescente ajeita os óculos e declara:

- Detesto o Machado de Assis.

O restante da mesa engasga, pergunta o porquê. Ela faz um esgar com a boca cheia de ferros de aparelho:

- Não tem brilho nenhum no que ele escreve.

Resta apenas o pobre contentamento de saber que ao menos ela leu Machado de Assis para decidir que não gosta dele (será?).

Meu momento "Meia-noite em Paris"

2011-11-11T19:22:00.001-02:00

Vi Meia-noite em Paris no outro dia e tive uma iluminação: eu sou o próprio Gil, personagem do Owen Wilson.

No filme, o Gil descobre um meio de chegar a Paris dos anos 1920 e se esbalda com F. Scott Fitzgerald, Ernest Hemingway, Picasso e Salvador Dalí, entre outros. Daí, a mocinha que ele conhece nos anos 1920 diz que adoraria viver na Paris da Belle Époque, na virada do século XX. Quando eles finalmente chegam lá e ela conhece seus ídolos Toulouse-Lautrec e Gauguin, estes lhe informam que, infelizmente, minha filha, você não está numa boa época: bom mesmo devia ter sido viver na época da Renascença.

Woody Allen resolve interromper por aí essa viagem cada vez mais distante aos primórdios da arte, antes que alguém dissesse que arte de verdade mesmo eram as pinturas rupestres dos primeiros homens. Mas uma lição fica: a gente sempre acha que antigamente era melhor, que a cultura hoje é uma porcaria, que cena cultural efervescente mesmo fica no passado. E eu me identifiquei muito, porque é o tipo de coisa que eu penso o tempo todo.

Porque, assim como o roteirista Gil, que suspira pela Paris dos anos 1920, eu também suspiro por priscas eras, épocas longínquas em que eu não era nem rascunho. Normalmente, sempre penso que gostaria de ter vivido nos anos 1960, curtindo os Beatles assim que seus vinis saíssem do "forno" (imagina a expectativa de aguardar um novo lançamento dos Beatles!!!). Mas outra época começou a atrair a minha atenção.

Comecei a ler recentemente as Obras Reunidas do Fernando Sabino, autor a quem dedico extrema admiração. Poderia até mesmo dizer que foi o primeiro autor que conheci, o que marcou minha vida literária para sempre, tanto como leitora, quanto como escritora, enfim: vamos à história.

Estou lendo o livro "Gente", em que ele biografa seus amigos e conhecidos em textos curtos e deliciosos de se ler. E vai vendo a turma de amigos: Vinícius de Moraes, Tom Jobim, Rubem Braga, Carlos Drummond de Andrade, Paulo Mendes Campos, Otto Lara Resende etc. Aqui, ele descreve essa roda de amigos em um bar, bebendo alegremente; acolá, o mesmo grupo, já mais pra lá do que pra cá, discutindo sobre arte, literatura. E, de repente, me peguei pensando se hoje em dia acontece a mesma coisa. Será que, neste exato momento, há uma roda de amigos, de artistas, trocando experiências, discutindo filmes, livros, músicas, quadros, enquanto produzem a própria história da arte? Será que um dia, algum jovem de 2050 vai parar, suspirar e dizer: "nossa, queria tanto ter participado dessa época! Ter convivido com o Fulano de Tal, dessa cena cultural tão efervescente!". Por que o passado sempre parece melhor? Por que a gente tem essa incapacidade de enxergar o que acontece bem debaixo de nossos narizes?

Menino-gol

2011-09-15T19:13:00.001-03:00

– E aí, como está o futsal?

– Ontem eu fiz três gols.

Invariavelmente é assim que começa a conversa entre madrinha e afilhado. O menino de seis anos, franzino, cabelo liso de curumim, rosto moreno e sapeca, logo se levanta do sofá para encenar os melhores lances da partida. Ginga o corpinho, faz caras e bocas, pula de lado imitando o goleiro:

– Aí eu chutei assim, do lado do Enzo, e daí eu chutei pro cantinho do gol. Foi um golaço – avalia.

– É mesmo? – respondo, espantada.

É um verdadeiro menino-gol esse meu afilhado. Se partida de aula de futsal valesse alguma coisa, logo veria a carinha do Gui nos gols do Fantástico pedindo que tocassem para ele “Baby”, do Justin Bieber (o craque mirim, infelizmente, está nessa onda).

O que me deixa curiosa é o número quase cabalístico – três – se repetir consistentemente. Não são dois, nem quatro, nem seis gols que o Gui faz a cada partida de futsal: são sempre três. Talvez ele ache que três gols sejam mais do que suficientes para manter sua imagem de craque e deixe o restante dos tentos para seus colegas menos talentosos. Ou talvez tenha se inspirado no Túlio e começado a "criar" gols, para aumentar a conta. Não sei.

Só sei que vê-lo assim, brincando com a bola imaginária a seus pés simulando dribles e chutes a gol, é estar diante do menino-moleque genuinamente brasileiro. Até que ele canse de contar histórias e vá jogar uma partida no Playstation – de futebol, fique claro.

Discussão no 254

2011-05-28T09:36:00.002-03:00

Com os fones de ouvido, não escuto a discussão: apenas vejo gesticulação intensa de um senhor de idade, em pé, contra uma moça de 20 e poucos anos que está sentada nos bancos reservados do ônibus. Resolvo prestar atenção.

Percebo que trocam acusações, e o motivo é mesmo o uso do banco reservado. O velho a insulta e ela revida:

- O senhor não me conhece. Sempre cedo o lugar, mas só porque o senhor falou desse jeito, vai ficar em pé agora.

Interpelada por outra passageira, dizendo que ela estava, afinal, sentada num lugar reservado para idosos e que deveria se levantar, retrucou:

- Isso aqui é Brasil, minha senhora. Lei não pega aqui não.

Como é bom morar em um país civilizado!

Rio, Sampa e a síndrome da Cidade Partida

2011-05-15T08:51:00.003-03:00

Só posso falar com conhecimento de causa aqui do Rio, uma vez que não moro ou morei em São Paulo. Mas começo a crer, pelo noticiário que me chega de lá, que as formas cada vez mais criativas de preconceito social estão criando por lá o que já conhecemos muito bem por aqui, em terras cariocas: a síndrome da Cidade Partida.

Quando se fala do Rio de Janeiro ao turista, ao estrangeiro, a quem é de outro estado, imagens que surgem: praias, orla, talvez até o centro histórico. Tudo centro e Zona Sul. Zona Norte, no máximo, o Maracanã. A Zona Norte só ganhou noticiário recente por conta da retomada do Complexo do Alemão. É a parte mais esquecida da cidade, considerado subúrbio, onde poder público faz visitas esporádicas para recapeamento de algumas ruas e podas de árvore - avidamente agradecidos pelos moradores, como se fosse algum favor que lhes fizessem.

E nessa dinâmica, o que acontece no Rio é um preconceito social tão enraizado, que acabou criando o termo "Cidade Partida", muito comum para adjetivar toda a tensão que existe entre moradores da Zona Norte e moradores da Zona Sul. Os dois lados do Túnel Rebouças vivem em trocas de acusação, dedos na cara e argumentos como "eu pago mais IPTU que você" passam a valer a garantia dos direitos fundamentais a quem quer que seja. Uma grande bobajada, como se pode ver.

Então vamos lá. Recentemente, em São Paulo, soube-se que o governo do estado desistiu de instalar uma estação do metrô em uma via importante do bairro de Higienópolis, classe média, porque a associação de moradores teria protestado a respeito disso. Nas palavras de uma moradora, a grande preocupação era que a estação do metrô trouxesse "mendigos, drogados, gente diferenciada".

Se mudassem o nome do bairro para Ipanema e o nome da estação de metrô para General Osório, ficava tudo perfeito. Foram os mesmos argumentos insanos que alguns moradores da orla do Rio apresentaram para tentar vetar a construção da estação General Osório. Claro que não podemos dizer que eram a maioria - a maioria, na verdade, até gostou da extensão do metrô, prometida há três décadas, finalmente sair do papel e facilitar o transporte para o centro da cidade, onde geralmente trabalham. Mas o fato de existir uma mentalidade dessa é de se espantar. Como se a falta de uma estação de metrô pudesse impedir a chegada de "gente diferenciada" a esses bairros! Quem quer chegar, vai de ônibus, o que for.

[Nota: ao contrário do desfecho de São Paulo, aqui a estação General Osório foi inaugurada mesmo. Mas isso em nada abona o governo fluminense, que não fez mais do que sua obrigação]

E, afinal das contas, o que é "gente diferenciada"?

Como disse no início, uma forma muito criativa de exalar seu preconceito social. "Gente diferenciada" é gente do subúrbio, de áreas menos favorecidas? Provável que sim. Afinal, eles lá têm direito de por os pés em nosso lindo reino? Só se for para ser porteiro de nossos prédios, ser babá dos nossos filhos, limpar nossas casas. Se a gente parar pra pensar, a hipocrisia desse termo pode ser estendida às raias do absurdo.

"Gente diferenciada" pode lotar o metrô? Pode.
Mas só pra chegar mais cedo no serviço.

Aqui no Rio, pelo menos que eu saiba, ainda não criaram um eufemismo para as pessoas do subúrbio, mas a hipocrisia é a mesma. Quando se reclama da sujeira nas praias em Ipanema, a culpa é sempre da estação General Osório, que possibilitou um acesso mais fácil dos moradores do subúrbio à praia - ou da "gente diferenciada", segundo a nomenclatura criada pela moradora do Higienópolis. É a reclamação constante na Zona Sul. E se alguém pondera que a praia é espaço público, a que todos têm direito de acesso, lá vem de novo o argumento do "eu pago mais IPTU que eles" e a discussão vazia e inútil recomeça. Parece que o acesso facilitado dos moradores do subúrbio à Zona Sul só tem valia para que a “gente diferenciada” nunca mais chegue atrasada ao serviço...

É desanimador perceber a síndrome da Cidade Partida. Sabem por quê? Porque me lembra um velho estratagema militar, tão antigo quanto o Império Romano: “Dividir para conquistar”. A quem interessa que uma metrópole fique dividida dessa forma, que a tensão social crie tamanha cisão a ponto de alguns moradores da Zona Sul pedirem para acabar com o ponto final de um ônibus no Jardim de Alah porque o seu ponto de origem vinha da favela do Jacaré, na Zona Norte? (eu não estou mentindo, isso é verdade). Nenhum morador, seja da Zona Norte, seja da Zona Sul, pode se beneficiar disso. Enquanto ficam nessa guerra e comparando valores no carnê do IPTU, o governo silenciosamente faz o que quer.

P.S.: Aliás, estações de metrô parecem ter o dom de mostrar bem essa tensão social, pois estou me lembrando de outro caso recente. Há algum tempinho, o Metrô Rio criou mais uma estação em Copacabana, logo depois da já tradicional Siqueira Campos. Por ficar perto do morro do Cantagalo, nada mais natural que batizassem a estação de: "Cantagalo". Certo? Pois então. A associação de moradores da região fez uma tremenda grita e exigiu a troca do nome. Por quê? Porque há uma favela chamada Cantagalo ali. Onde já se viu colocar nome de favela em uma estação do metrô?

Nomes de pobre

2011-04-26T19:59:00.000-03:00

- Onde já se viu, um crioulinho desse chamado Matteo!?

A própria senhora que proferira essas palavras era negra, mas deixemos de lado o termo pejorativo e racista: não é do que trata esse texto. Na verdade, trata-se de coisa mais banal: essa diferença que inventaram (ou que se inventou) entre nomes de pobre e nomes de rico.

Vamos contextualizar a frase da senhora: eu trabalhava como voluntária em um projeto social que ensinava artesanato para gestantes carentes durante os sábados. Eram cursos de seis meses de duração, de forma que as mães iam tendo os bebês, mas precisavam continuar a frequentar as aulas. Como faziam, então? Havia um berçário em que voluntárias tomavam conta dos bebezinhos, enquanto as mães aprendiam. Eu era uma voluntária, assim como a senhora do início da história. O menininho que se chamava Matteo era filho de uma das alunas do projeto.

* E de onde veio esse nome? Vocês hão de lembrar, não me deixem com pecha de velha: havia uma novela na Globo cheia de italianos, Terra Nostra, em que o casal protagonista chamava-se Giuliana e Matteo. Daí o nome do pequenino. Não sei se isso se aplica hoje, mas naquela época as novelas ditavam a moda na hora de escolher o nome do rebento. Quando Terra Nostra passou no horário das oito, o berçário teve três Matteos e duas Giulianas. Numa novela ainda mais antiga, havia um personagem chamado Iago. Foi lá a mãe e pespegou esse nome de traíra no filhinho (não adianta, depois que li Otelo, nunca mais tive simpatias pelo nome).

* Eu lembro também de um menininho negro, bem pequeno e de pernas arqueadas, uma graça. O nome: John Lennon. Tinha mais dois irmãos com nomes do mesmo quilate, mas não me recordo agora. Só lembro do John Lennon, porque era o que ficava sob meus cuidados. Eu sentia uma vontadezinha de rir toda vez que o chamava, porque sempre lembrava dos Beatles e me sentia meio boba. Ah, na mesma turma do John Lennon tinha também o Djou-djou (esse eu nem sei como escreve. Achei que era apelido, até confirmar com a mãe que era nome, mesmo).

* Uma vez, enquanto esperava na fila do supermercado, ouvi a mãe chamando a filhinha, que corria solta pelos corredores: "Brendaline!". Não sei se o nome da criança era Brendaline ou Brenda Aline. De uma forma ou de outra, vocês hão de convir que é um primor.

* O fato é que esses nomes mais diferentes viraram "nome de pobre". E preciso fazer uma confissão: apesar de não cogitar um nome desses para um filho meu, acho interessantíssima a criatividade desses pais e a história por trás de cada nome (sei que é fácil achar interessante quando não sou eu quem está recebendo um nome desses! rs).

* Taí, era essa a palavra mesmo que eu queria para definir essa história: criatividade. Enquanto os pobres esbanjam criatividade com Johns Lennons e Brendalines, no meu Facebook vejo que amigos de amigos preparam-se para ter a trigentésima Alice, o milésimo-segundo Gabriel. Como foi que, de repente, ficou chique ter um monte de gente com o nome igual?

O vício das unhas pintadas

2011-04-03T04:12:00.001-03:00

O vício começou bem de mansinho. Aliás, a bem da verdade, nem parecia vício, no que ele tem de inebriante e avassalador. Na loja, uma fileira imensa de vidrinhos coloridos me olhava, convidativa. Expostos na mesma disposição das cores do espectro do arco-íris, eram mesmo muito lindos de se olhar. Mas, comedida, peguei apenas um vidrinho violeta e fui embora.

Meses depois, lembrando de que adoro a cor laranja, entrei nas Americanas e resolvi comprar um vidrinho dessa cor. Acabei descobrindo, também, um conjunto com cinco vidros, incluindo um azul escuro e um verde escuro lindíssimos e que eu nunca tinha visto igual. Comprei também.

Agora, não há como olhar para minhas mãos e não ver as pontas dos dedos coloridos. Na maioria das vezes não consigo nem esperar que as cores se esmaeçam nos dedos e vão naturalmente embora: tiro logo para experimentar novas tonalidades e combinações.

Nem pareço a mesma que, no ano anterior inteiro, havia pintado as unhas apenas uma vez - e mesmo assim porque ia a um casamento no qual era a madrinha.

Agora que o vício das unhas pintadas parece ter entrado numa estabilização (tenho comprado mais espaçadamente), parece que um outro começa: ontem descobri que estou sem maquiagem decente e comprei um conjunto de sombras e um pó compacto.

Seria a crise dos 30 anos se aproximando?

Ajuda à Região Serrana

2011-01-15T09:38:00.003-02:00

Queridos, vamos fazer o que pudermos para ajudar os desabrigados e feridos pela tragédia que assolou a Região Serrana? Neste link, o Globo Online lista algumas formas de como nós podemos ajudar.

Ontem, eu e o meu namorado fomos doar sangue. Os hemocentros do Rio estão com uma procura acima do esperado (ainda bem!), então, em vez de todos irmos para o Hemo Rio, que tal checar qual o posto de coleta de sangue mais perto de casa? É só ligar para o 0800-282-0708 que eles informam.

Por causa dessa grande procura, o tempo de espera para a doação aumentou um bocado (3 horas ontem). Mas vale lembrar a quem trabalha que isso não constitui problema, visto que todo trabalhador tem direito a abonar o dia em que foi doar sangue (artigo 473 da CLT, artigo 97 da lei 8112).

Mesmo que a procura tenha aumentado, soube que os estoques ainda precisam ser repostos. Vamos lá?

Formatura

2010-12-12T09:38:00.000-02:00

Uma de minhas fotos preferidas de quando eu era criança é uma foto da minha formatura do C.A. (como era chamada a classe de alfabetização, que hoje corresponde ao 1º ano do ensino fundamental). Tem uma foto com a minha mãe e outra com a minha madrinha. Eu, toda de branco, com o capelo branco, segurava o canudo junto com a minha dinda. (Logo descobri que o canudo estava todo em branco também, achei uma tremenda enganação, fiquei chateada com a escola!). Isso já faz [pausa para a conta] 23 anos.

Eis que, neste final de semana, os papéis se inverteram: era eu a dinda lacrimosa que assistia à formatura do seu afilhado no Jardim III (hoje não se faz formatura para o C.A....). Já no início da cerimônia, durante a execução do Hino Nacional, quando eu o vi empertigado, virado para a bandeira do Brasil e cantando o nosso hino, se embaralhando um pouco nas palavras mais difíceis, as lágrimas começaram a nascer em meus olhos e pensei: "Isso vai ser um problema!", rs. Cada gesto, cada palavra dita, o discurso emocionado das professoras, tudo fez-me ver como o nosso menino crescia, desenvolvia-se, tornava-se uma nova pessoa.

O formando, por sua vez, não se abalou; fez tudo conforme mandava o cerimonial, com a feição bastante compenetrada - bem diferente do jeito moleque que é sua característica mais marcante. Até na encenação de Natal que teve após a cerimônia, em que foi um dos ajudantes de Papai Noel, não se aproveitou da situação para fazer uma das suas, que sempre arrancam gargalhadas nossas e já o fizeram proclamar: "eu sou o cara mais engraçado da família!" (Quem haveria de contestar-lhe o título?).

Mas, terminada a pompa e a circunstância, ele logo transformou-se no Gui de sempre: correndo a tirar fotos com os coleguinhas de escola e, numa de suas traquinagens, tirar uma foto no colo de uma estátua, metendo-lhe o dedo pelo nariz acima. A dinda, a um canto, ainda enxugava as lágrimas.

Sorteio de um Picasso

2010-11-20T20:55:00.000-02:00

No shopping, a moça me entregou um panfleto. Era sobre uma promoção de Natal - dessas que todos os shoppings se preocupam em fazer todo final de ano (como se precisasse desse incentivo a mais para lotar seus corredores!). O texto era o seguinte:

"A cada R$ 250 em compras você concorre a milhares de prêmios instantâneos e ao sorteio de um Picasso no final da promoção!"

Embatuquei. Não podia acreditar. Um shopping sorteando uma tela do Picasso!!! Imaginei que tela dele poderia ser sorteada numa promoção de shopping: seria da fase azul? Da fase rosa? Mais do que isso, conjecturei se o receptor de tal obra teria a mínima ideia do tesouro que lhe seria posto em mãos!

Mas é claro que o devaneio não durou muito: foi só até eu reparar na parte inferior do panfleto, onde estava a foto de um carro Citroën Xsara Picasso. Às vezes eu viajo na maionese mesmo...

Dois meses de ausência

2010-11-06T09:22:00.000-02:00

Vejo que fiquei exatamente dois meses fora do ar nesse blog.

Eu poderia dizer que houve falta de assunto, mas isso é desculpa esfarrapada: em um blog, em que se pode discutir qualquer coisa, como alguém pode ficar com falta de assunto?! Óbvio que esse não foi o motivo.

A razão verdadeira é que estou cansada de escrever, e isso não está afetando só este blog (o que é pior): está tendo reflexos na minha vida cotidiana, posto que escrever é minha principal ferramenta de trabalho. Vejo que meus textos não têm saído com o mesmo sabor de tempos atrás e isso me desestimula ainda mais. Entrei num vale de produção e estou tentando arranjar meios de me resgatar desse estágio atual.

Primeiro de tudo, paciência. Acho que qualquer um enfrenta problemas como esse, e, penso eu, só o tempo e a persistência podem mudar o quadro. Mas o primeiro passo acredito que já dei: apenas escrevendo este texto, já me movimento da letargia em que me enterrei nos últimos tempos...

Jornalismo tendencioso: como fazer

2010-09-05T06:33:00.001-03:00

Sou assinante da Exame¸ revista de economia do Grupo Abril. Na edição de 25 de agosto, fui surpreendida por uma reportagem que pode dar a exata medida de como uma matéria pode ser tendenciosa e servir a interesses outros, alheios ao interesse jornalístico.

Quem precisa de trem-bala? não é a matéria de capa da edição, mas tem chamada na capa e é o destaque na "Carta ao Leitor", escrita pela editora da revista. O conteúdo da matéria é o seguinte: a repórter questiona o investimento previsto pelo atual governo federal em um trem-bala (40 bilhões de reais), se o trânsito nos grandes centros urbanos é caótico e o transporte público não atende à população. O fator humano da reportagem fica a cargo de Maria dos Anjos, uma senhora que leva 2 horas e meia para chegar a seu trabalho, que fica a 37 quilômetros de sua casa. A questão levantada é: “por que o governo federal se propõe a gastar 40 bilhões de reais num trem-bala se o trânsito das grandes cidades está à beira de um colapso?”

Onde está o jornalismo tendencioso, neste caso? Ele reside no simples fato que não há uma conexão lógica possível entre o tempo que dona Maria dos Anjos e outros brasileiros fazem para ir ao trabalho com o projeto do trem-bala. Não se pode criticar o segundo tendo como base o primeiro: o transporte público e o planejamento do trânsito nas cidades são de responsabilidade das prefeituras, não da União.

Poderíamos pensar, numa ótica otimista, que os editores da revista e a jornalista responsável pela matéria simplesmente ignoravam o fato de que transporte público urbano é de competência das prefeituras. Mas, não: na própria matéria, há uma fala do diretor-geral da ANTT: “Cabe às prefeituras cuidar do transporte nos municípios, e aos governos do estado, nas regiões metropolitanas”.

De fato, é inadmissível que a dona Maria dos Anjos gaste quase três horas para percorrer 37 quilômetros utilizando o transporte público de São Paulo, mas o real responsável por isso é a prefeitura da cidade. E será que a matéria questiona a prefeitura de São Paulo a respeito disso? A resposta é: não. A prefeitura de São Paulo e o governo do estado aparecem lá no final da reportagem, no último intertítulo, bem no final da pirâmide invertida – a ser lido apenas pelos leitores persistentes – para falar sobre a duplicação da estrada do M’Boi Mirim, na zona sul paulistana.

É errado questionar? - Questionar é saudável e a tarefa número um de qualquer jornalista. E o projeto do trem-bala precisa mesmo ser questionado, colocado em perspectiva. Ele não representa um investimento concentrado em uma área muito pequena do Brasil (Rio-Campinas-São Paulo)? Não seria mais viável e economicamente responsável investir esse dinheiro na infraestrutura aeroportuária de que já dispomos? Quais as alternativas possíveis ao trem-bala?

O problema de tudo nesta reportagem é como se questiona. Lá no meio da matéria, há a análise de especialistas em infraestrutura (que não são identificados) de como o dinheiro destinado ao trem-bala poderia ser mais bem empregado. E esse deveria ter sido o mote da reportagem, ponto. Ao colocar o drama de dona Maria dos Anjos, erroneamente atribuindo à União uma responsabilidade que é da prefeitura e do estado de São Paulo, a matéria assume seu claro oportunismo eleitoral. Afinal, por que a prefeitura e o governo estadual de São Paulo não foram questionados frontalmente sobre a situação de dona Maria dos Anjos e de outros tantos paulistas e paulistanos? É só lembrar o histórico político do Grupo Abril e de seus fundadores para saber o porquê.

Resenha: "As meninas"

2010-08-27T21:02:00.000-03:00

Para começar, quero deixar registrado: sou grande admiradora do estilo de Lygia Fagundes Telles. Mas devo confessar que só conhecia alguns de seus contos - que, sem medo de exagerar, estão entre os meus preferidos nesse gênero literário -, até começar a acalentar a ideia de ler também os seus romances. O primeiro que elegi foi um de seus mais aclamados trabalhos, As meninas. E esse foi o livro que li neste mês de agosto.

O livro é, na verdade, um retrato de três universitárias que moram no mesmo pensionato de freiras em São Paulo. Lorena é a menina rica, filha de família quatrocentona paulista, aristocrática e sensível. Está em um romance platônico com um homem casado, e ainda se conserva virgem. Lia, filha de baiana com alemão, é a revolucionária que luta para libertar o namorado, preso pelo regime militar. Ana Clara, bela e perturbada, tenta esquecer uma infância e adolescência de maus tratos através do álcool e das drogas, além de sustentar um triângulo amoroso entre seu traficante, Max, e o noivo rico.

São histórias ricas, bem entremeadas numa forma de discurso que jamais vi em outro livro: Lygia mescla as vozes das suas meninas, de forma que a narração em primeira pessoa se reveza entre as três amigas. Em um momento estamos lendo o que Lorena está fazendo, em discurso indireto (terceira pessoa); na frase seguinte, é a própria Lorena quem assume a narrativa da história, e assim acontece com as duas outras personagens.

No momento em que o eu-narrador é assumido por Ana Clara, aí é que o talento de Lygia se supera: ela consegue reproduzir, no papel, as (des)conexões no discurso de uma mente alterada pelos narcóticos. Sem dúvidas, é a minha voz narrativa preferida dentro do livro, pelo que tem de pungente e verdadeiro.

Outro mérito indiscutível da obra é o que representa um ato de coragem de sua autora: colocar um enfoque, durante o período mais negro da ditadura militar, sobre grupos de resistência ao regime. Sequer considerar a existência desses grupos já seria um acinte; que dirá fazer uma de suas protagonistas uma militante! E não fica apenas nisto: o ato de coragem vai além e Lygia descreve com detalhes uma sessão de tortura, que, de acordo com alguns, seria o primeiro depoimento de tortura de que se teria notícia. Lygia explica: "Como eu poderia escrever um romance morno em pleno ano de 1970?"

Apesar da singeleza do nome do livro, não se engane: ele se mostra muito mais denso do que, de início, se pode prever.

Cotação: Cinco de cinco estrelas. Obrigatório.

A morte da bailarina

2010-08-17T18:41:00.000-03:00

Eu sempre admirei muito as girafas. Mas não é muito difícil admirá-las, afinal: como, apesar de tão compridas, não são desengonçadas? As pernas longilíneas, o pescoço altivo, graciosamente se inclinando para pegar as folhas das árvores - uma elegância sem par. No mundo animal, a girafa é como a bailarina da música do Chico Buarque (a que não tem chulé e frieira).

Foi duro entrar na página do Globo Online de hoje e me deparar com a bailarina numa pose que jamais vi: estirada ao solo, olhos fechados, como vítima de um crime brutal. A história é de levar às lágrimas. Após ter sofrido uma vida de maus-tratos em um circo, uma pobre girafa foi resgatada e levada ao Zoo de Goiânia. Lá, em vez de um pouco de conforto - que nunca seria completo num espaço confinado, mas definitivamente melhor que a rotina estressante de um circo - a bailarina foi envenenada com chumbinho.

Quem, meu Deus, quem envenena uma girafa, um ser que nem fazer barulho faz?

Mais aterrorizante que a foto da bailarina morta, é saber que 77 animais já morreram nesse Zoo. Isso é abominável. O que podemos fazer para que essa matança termine?!

P.S.: lembro-me agora que minha admiração pelas girafas vem de quando eu era bem pequena. Um de meus brinquedos favoritos era justamente uma girafa de borracha.

Resenha: "Alice"

2010-07-27T18:06:00.003-03:00

Confesso que o lançamento de "Alice", do Tim Burton, acabou influenciando a minha decisão de ler este livro em julho. Em uma ótima promoção, comprei uma edição linda de Alice no país das maravilhas - Através do espelho, da Jorge Zahar, com as gravuras originais de John Tenniel e a tradução caprichada de Maria Luísa Borges (que ganhou o prêmio Jabuti por ela).

Apesar de ser uma história infantil, penso que os adultos talvez se divirtam mais com os diálogos completamente nonsense que Alice trava com os habitantes do país das maravilhas e do espelho. Porém, acho o livro altamente aconselhável a crianças, principalmente porque estimula o questionamento o tempo todo: se não é Alice a fazer as perguntas, são os seres que ela encontra pelo caminho que esgotam a paciência da menina com perguntas fora de propósito para a nossa lógica humana - mas cheias de sentido para eles.

Como fã dos Beatles, já sabia da influência de Lewis Carroll no trabalho de John Lennon, mas ao ler Alice, dá para visualizar perfeitamente componentes do estilo de Carroll em algumas músicas de Lennon. As letras de Lucy in the sky with diamonds, A day in the life e I'm the walrus são exemplares para perceber essa influência.

Devo fazer um parênteses para elogiar essa edição caprichada da Jorge Zahar, que acertou em tudo: a capa dura, em amarelo, com forro em contrastante roxo; os tipos utilizados na diagramação, bem de acordo com o livro; a escolha do papel amarelado, sem aquele branco lavado que incomoda a vista; e o formato, em livro de bolso. Tudo nota 10!

Quanto ao conteúdo, me diverti muitíssimo. Quatro de cinco estrelas.

Marca da Copa 2014, que decepção

2010-07-09T15:39:00.000-03:00

Ontem, com toda a pompa e circunstância que a ocasião pedia, o Brasil divulgou a marca da Copa 2014. Infelizmente, a papagaiada toda não deu para maquiar o simples fato de que a marca é horrenda e, principalmente, equivocada na simbologia que utiliza. Vamos lá.

1) As cores utilizadas. Tem coisa mais clichê, cômoda e preguiçosa que usar as cores verde e amarelo para representar o Brasil?

2) O objeto. As três mãos bizarras formam a figura da taça, ou seja, mostra a vitória, a premiação. Mas a marca de uma Copa do Mundo não deveria ser essa, e sim o jogo, o fair play. Afinal, a Fifa não se vangloria de que tem mais países associados que a própria ONU e propõe o esporte como uma forma de promover a paz entre os povos? Então não é a vitória (que pressupõe um perdedor) o que deve ser reverenciado na marca, e sim o próprio futebol.

3) Que jurado é esse? Quais as credenciais de figuras como Paulo Coelho, Gisele Bündchen e Ivete Sangalo para decidirem a melhor marca para a Copa de 2014? Essa eu não entendi.

O blog Magenta, do Globo Online, conta que a Associação dos Designers Gráficos do Brasil foi procurada pela Fifa para organizar um concurso nacional para escolher a marca, mas esse concurso acabou não se concretizando. Acredito que poderiam surgir resultados muito mais interessantes se houvesse esse concurso.

A propósito: a marca foi concebida pela agência África, entre 25 concorrentes. Todas as marcas foram elaboradas por agências.

Resenha: "A volta"

2010-06-29T18:00:00.000-03:00

Bruce e Andrea Leininger eram pais de James, um adorável garotinho de dois anos. A criança crescia saudável e feliz, a não ser por um terrível problema: James sofria com pesadelos horripilantes quase todas as noites. Eram relatos chocantes e fiéis sobre um homem que morria em um acidente de avião. Até o nome da marca do avião o garotinho sabia - e era um caça da Segunda Guerra Mundial.

"A Volta" é o relato de como esses pais tiveram que deixar de lado suas crenças, rever seus conceitos, para tentar entender o que acontecia com seu pequeno. Após anos de buscas, eles chegaram à conclusão de que James é a reencarnação de James Houston Jr., piloto de caça americano da Segunda Guerra que morrera em uma ação no Pacífico.

O livro tem fotos interessantes de James Houston durante a Guerra e desenhos do pequeno James que mostram grandes batalhas aéreas, sangue e fogo, muito fogo - algo forte para uma criança pequena. Mas, se levarmos em conta a parte escrita, documental, o livro é monótono e gira em círculos. Para não chegar diretamente à conclusão das pesquisas conduzidas pelos pais do menino, o jornalista que redigiu a história, Ken Gross, dá voltas em torno das personalidades de Andrea e de Bruce, mas acaba soando extremamente repetitivo no processo.

Avaliação: O tema é interessante, mas a forma como foi tratado acabou deixando a leitura bastante chata em vários pontos. Duas estrelas e meia.

P.S.: para quem se interessa pelo assunto, os pais do menino mantêm um site sobre o livro: www.soulsurvivor-book.com

Coelha conectada

2010-06-23T17:10:00.001-03:00

Quando solto Carlota, costumo sentar-me no chão com meu laptop no colo, vigiando-a de perto para que não apronte muito. Como a deixo correr mais ou menos livremente, às vezes ela passa por cima do teclado do notebook, gerando resultados imprevisíveis.

Hoje, num desses "passeios" sobre o teclado, ela acabou fazendo uma busca no Google: p=

Digam o que quiserem, mas tenho quase certeza de que foi uma tentativa de fazer um emoticon mostrando a língua para mim...

Novo blog!

2010-06-19T03:32:00.003-03:00

Resolvi criar um blog para falar sobre o mês que passei na Itália.

O endereço? Anotaí: www.firenzeeeu.blogspot.com

Flashes de Florenca

2010-05-26T13:07:00.000-03:00

1) Tinham me dito que a Italia era parecida com o Brasil. Bom, nao eh. Pelo menos, Florenca nao eh. A cidade eh limpa, os transportes funcionam. A unica coisa caotica eh a quantidade de turista na cidade, mas isso era esperado a essa epoca do ano. (Alias, nota preconceituosa: como os turistas asiaticos sao cafonas!!!)

2) Por causa dos turistas, tudo eh muito caro. Muito. A comida, entao, nem se fala. Ainda nao tive coragem de comer na rua, so tenho feito em casa.

3) Adooooro o supermercado daqui. Cheio de guloseimas que nao tem no Brasil. Tem uma sobremesa da Ferrero que voce compra na saida do caixa. Sao uns potinhos que voce sacode e mete no freezer, de um dia pro outro. No dia seguinte, come-se um sorbet delicioso que ainda ajuda na digestao (se existir no Brasil, alguem me diz onde comprar!).

4) Os italianos nao sabem pronunciar meu nome. Nao sabem! Acho que nunca passou Seinfeld aqui. Meu professor me chama de Eloisa, e minha professora, de Elena - e agora, todos os meus colegas de classe me chamam de Elena. Estou me sentindo numa novela do Manoel Carlos.

5) Aprender italiano esta sendo mais dificil que o esperado, mas estou adorando.

Assim que puder (internet a 2 euros a hora eh lenha!!!), volto com mais informacoes...

Resenha: Duas viagens ao Brasil

2010-05-26T12:51:00.000-03:00

Hans Staden realmente nasceu com a bunda virada para a Lua. Eh a impressao que se tem ao ler "Duas viagens ao Brasil": apesar de capturado por uma tribo canibal, ele consegue se manter vivo e conquistar a simpatia (ou o temor, melhor dizendo), dos indios tupinambas que o aprisionaram.

Hans Staden

Hans era um rapaz alemao tipico do seculo XVI, ou seja, a cata de aventuras no Novo Mundo que se descortinava aos europeus. Foi ao Brasil duas vezes: na primeira, pela Coroa Portuguesa, e a segunda pela Espanhola. Era, portanto, um mercenario - sem a carga pejorativa que esse nome hoje encerra. Era uma ocupacao comum naquela epoca.

Foi na segunda viagem que foi convencido a permanecer no Brasil como contratado dos portugueses que moravam no local. Ele seria o responsavel pela vigilancia da area - somente ele e alguns nativos da tribo dos tupiniquins, amigos dos portugueses e inimigos dos tupinambas. E foi durante um ataque dos tupinambas que Hans acabou cativo.

Os tupinambas tinham o habito de comer seus presos, entao Hans nao poderia esperar um fim diferente. Mas ele nao desanimou e tentou, habilmente, fazer com que os selvagens nao o matassem. Primeiro, disse que seu Deus estava muito chateado com os tupinambas, e, por isso, alguns indios da tribo que estavam doentes nao iriam se curar. Foi o que aconteceu e, a partir dai, os tupinambas passaram a confiar nas premonicoes do alemao. Isso envolvia ate que o prisioneiro conversasse com "seu Deus" para que a pesca fosse farta ou para que alguma tempestade se dissipasse. Logico que a estrategia do alemao foi inteligente, mas arriscada: se o "seu Deus" nao tivesse dado um empurraozinho, teria virado comida de indio.

Entao, a interessante historia de Hans Staden mostra um europeu com inteligencia e um pouco de sorte que talvez forneca o relato mais detalhado sobre o convivio com os indios brasileiros na epoca do descobrimento. Uma leitura otima para quem gosta de historia, mas realmente Hans Staden merecia um espaco maior no estudo da Historia do Brasil.

Cinco de cinco estrelas.

(Desculpem a falta de acento, os teclados italianos tem me deixado louca)

Neuroses pré-viagem

2010-05-08T07:56:00.000-03:00

Finalmente, após longos seis anos sem férias, vou desfrutar minha tão sonhada viagem à Itália. Só que, em vez de me ater ao lado bom desse sonho que se realiza, tenho ficado cada vez mais agoniada com todos os problemas que podem acontecer - talvez numa espécie de trauma por ter visto tanto Férias Frustradas na Sessão da Tarde.

O resultado é que, a apenas duas semanas da minha primeira viagem internacional, toda sorte de neuroses já passaram pela minha cabeça, e algumas ainda persistem, me deixando angustiada. Talvez enumerá-las aqui seja um bom tratamento para a minha ansiedade crônica (e hereditária, já que toda a minha família é assim).

Lembram disso?

1) Perder a bagagem. Essa, realmente, é a Top 1 das minhas preocupações. A possibilidade de ter minha bagagem extraviada na ida ou na volta (que me parece pior!) está tirando o meu sono. E não tem adiantado as dezenas de amigos dizendo que nunca aconteceu isso com eles, etc, porque é aí mesmo que meu sistema de neuroses funciona: se entre tantos conhecidos meus ninguém nunca teve a bagagem extraviada, pela lei das probabilidades, eu é que posso ser a próxima vítima das confusões das companhias aéreas. Cruzes!

2) Ser barrada de entrar na Itália. Tá, confesso que a possibilidade é remota, já que estou com a passagem de volta comprada e acomodações reservadas no país. Mas sabe como é, né? A gente sempre acha que pode encontrar um agente menos benevolente que possa encrencar com algum detalhezinho que deixamos passar (eu não acho que deixei passar qualquer coisa, mas, sabe como é a neurose...).

3) Me enrolar toda no aeroporto e perder o voo de conexão. Tanto na ida quanto na volta, devo passar pelo aeroporto de Paris, e de lá pegar o voo de conexão para a Itália ou para o Brasil. Só que eu sou muito tapada para andar em lugares que nunca fui antes, saber onde fazer determinadas coisas. Aqui no Brasil eu me viro perguntando às pessoas, transeuntes, atendentes. Quem tem boca vai a Roma, certo? O lance é saber se essa boca, que não sabe falar francês, vai conseguir chegar a Florença! Tenho medo de ficar rodando como barata tonta no Charles De Gaulle e acabar perdendo o voo.

4) Os euros não serem suficientes. Tudo bem. Eu tento pensar racionalmente e considerar que consegui juntar dinheiro suficiente para não passar aperto na Itália - ainda mais que as acomodações já estão pagas, só precisarei pagar por alimentação e transporte por lá. Mas a neurose.... que diabo! Fica ela martelando na minha cabeça que pode ter havido alguma inflação maluca na Europa e o dinheiro não render tanto quanto eu estou pensando...

Bom, essas são as principais neuroses que estão rondando minha cabeça. Há outras, claro, mas essas são menores e eu consigo lidar com elas - por enquanto! rs

Resenha: "Um bonde chamado desejo"

2010-04-27T22:08:00.005-03:00

Jamais havia lido ou visto trabalho algum de Tennessee Williams, e fui começar logo com o que é considerada sua obra-prima: "Um bonde chamado desejo".

Na peça, Blanche DuBois é uma professora de inglês vinda de uma tradicional família do Sul dos EUA. Após perder a fazenda da família, ela vai passar uns tempos na casa da irmã Stella, casada com o operário Stanley Kowalski. O choque de culturas entre a aristocrática Blanche com o cunhado grosseirão é o que dá a tônica para toda a peça, com Stella se desdobrando para representar um ponto de equilíbrio entre personalidades tão opostas. A tensão do relacionamento entre os três vai num crescendo até que revelações sobre a vida pregressa de Blanche forçam o clímax da história.

Vivien Leigh como Blanche e Marlon Brando como Kowalski no filme de 1951*

Difícil discorrer sobre "Um bonde chamado desejo" sem estabelecer comparações entre o autor e Nelson Rodrigues: são estilos narrativos muito parecidos, o mesmo apreço pela temática do conflito pessoal e familiar, o desejo sexual como forma de punição para a mulher (mas de extravasamento para o homem), etc. Em vários momentos da leitura, eu podia ver relações com peças rodriguianas como "A falecida", "Bonitinha, mas ordinária", só para citar algumas.

Escrita no final da década de 1940, na América do pós-guerra, "Um bonde chamado desejo" retrata a mudança de valores que esse período da história trouxe para a sociedade americana - especialmente numa região tradicional como a Nova Orleans, que, na época, vivia uma efervescente cena de jazz e blues.

Avaliação: quatro de cinco estrelas, porque a história é datada [e ainda prefiro Nelson Rodrigues].

P.S.: chama a atenção o fato de haver apenas um personagem não-branco que tenha nome (Pablo, parceiro de carteado de Stanley). A vizinha negra ganhou o nome de "Mulher Negra". A vendedora de flores é a "Mexicana". Reflexos do preconceito racial da época, talvez?

*Por algum motivo que ignoro completamente, o filme recebeu o título em português de "Uma rua chamada pecado".

"Tenho pressa, muita pressa..."

2010-04-19T21:54:00.000-03:00

Lembra do coelho de Alice no país das maravilhas que carregava um relógio enquanto corria de um lado para o outro, sempre atrasado para algo? Sempre achei que era traço do personagem de Lewis Carroll, mas só agora, ao ter meu primeiro coelho de estimação (coelha, na verdade), vejo que isso é traço de personalidade da espécie: eles têm muita pressa, para tudo.

Descansando...

É um corre-corre, pinotes para todos os lados e, de repente, puft: a pilha duracell acaba e ela cai de lado para descansar. São descobertas diárias sobre como lidar com a Carlota - e olha que eu não sou propriamente "verde" em ter animal. Já tive um canário e um cachorro. Já convivi com gatos também, por conta de um antigo namorado. Mas nada, nada disso me preparou para o que é um coelho.

E o que é um coelho, afinal de contas? Um coelho não é um cachorro. Não é um gato. Não espere de um coelho a docilidade de um cão, festinhas, pulos no colo: o coelho faz o que ele quer. ELE tem que se aproximar de você, não o inverso. Também não espere que o coelho tenha a independência de um gato. Ele até consegue se virar sozinho em muitas coisas: toma banho, cuida de sua higiene. Mas como são frágeis! E não podem ficar soltos pela casa sem um mínimo de supervisão, sob pena de ter móveis e - pior - fios elétricos roídos.

Mesmo com toda pesquisa que fiz antes de me decidir a comprar a Carlota, o trabalho está sendo muito maior do que eu havia antecipado. Ainda estou aprendendo a lidar com um animal muito arredio, que não gosta de apertões quando justamente minha vontade é de abraçá-la o tempo todo.

Mas vale cada minuto, porque já estou completamente apaixonada por ela.

Parece, mas não é

2010-04-13T19:19:00.001-03:00

Quem não conhece a cidade do Rio, ao ver esse anúncio, acha até que esses santos ficam perto um do outro. Mas não podia ser mais diferente...

Apresentação

2010-04-11T08:31:00.000-03:00

Para quem não conhece, a mais nova moradora do meu cafofo, Carlota Josefina (ou simplesmente Totinha):

Resenha: Nunca houve um homem como Heleno

2010-03-30T21:37:00.000-03:00

Antes de Edmundo pensar em nascer, e muito antes da expressão bad boy ser cunhada, o futebol brasileiro teve um jogador controverso, irreverente e, por vezes, insuportável mesmo. Todos esses adjetivos se materializavam na figura do centro-avante Heleno de Freitas, herói do Botafogo nos tempos áureos do time carioca, tema da biografia Nunca houve um homem como Heleno, do jornalista Marcos Eduardo Neves.

De gênio irascível e com complicações de saúde devido ao vício em éter e a uma sífilis diagnosticada tardiamente, Heleno não tinha papas na língua e falava tudo o que lhe vinha a cabeça. Como uma amostra de como ele era boquirroto, segue um trecho do livro que exemplifica bem seu temperamento:

O Campeonato Brasileiro de 1946 foi decidido em março de 1947, com a seleção carioca desafiando a paulista no Pacaembu. O jovem pernambucano Orlando de Azevedo Viana - que por sua categoria refinada no meio-de-campo do Fluminense foi apelidado de Orlando Pingo de Ouro -, sentindo a pressão, se mostrava tímido em excesso no primeiro tempo. No vestiário, em vez de dar força ao estreante, Heleno esbravejou com o colega de equipe:

- Você não é Pingo de Ouro! É pingo de merda!

Para os jornalistas, foi mais comedido:

- Se ele é Pingo de Ouro, eu sou as cataratas do Niágara jorrando brilhantes.

O livro está repleto de histórias semelhantes, e não há como saber que sentimentos Heleno de Freitas nos desperta: raiva, desprezo, pena, comicidade? É um misto de tudo isso.

O fato é que a biografia é escrita de forma envolvente, uma leitura que prende a atenção. Apenas peca por se repetir em alguns momentos, mas a história incrível do biografado vale o pequeno esforço de relevar este pormenor.

Avaliação? 4,5 de cinco estrelas. Simplesmente perfeito para quem, como eu, adora a história do futebol brasileiro.

Em tempo: há rumores sobre a produção de uma adaptação cinematográfica dessa biografia, com Rodrigo Santoro como Heleno de Freitas. Torço para que isso se concretize! Seria um filme muito interessante.

Postagem rápida...

2010-03-25T08:19:00.000-03:00

Só pra dizer que estou a-man-do minha viagem até o Chuí, na fronteira do Brasil com o Uruguai. Estou quebrada por causa da viagem (Rio-Porto Alegre-Pelotas-Chuí no mesmo dia!!!), mas adorando o clima, a gente, o lugar.

Em breve farei um post mais completo, porque ainda estou no Sul (e a trabalho). Há tanto a se fazer!

Novas aquisições bibliotecárias

2010-03-15T20:33:00.001-03:00

Ai, ai. A Siciliano tinha que perder o meu email de vez! Caso contrário, nunca mais conseguirei economizar um caraminguá que seja. Eles sempre me mandam emails com promoções imperdíveis - e eu, que sou facim, facim com esse negócio de livro, não consigo resistir, né?

A última gracinha deles foi o tal do desconto progressivo: na compra de quatro livros ou mais, levava 30% de desconto. 30%! Quem compra livro com certa regularidade sabe o que um desconto de 30% significa: vários livros saindo pelo preço que apenas um deles sairia na marcação normal.

Para o preju não ficar maior, convenci o namorado a rachar comigo essa compra: ele encomendava dois livros para ele, e eu mais dois para mim, pronto. Eis que minhas novas aquisições bibliotecárias chegaram:

As Rainhas do Rádio - símbolos da nascente indústria cultural brasileira
(Maria Luisa Rinaldi Hupfer - Senac Editorial - 232 páginas)

Sempre tive uma queda pela Era de Ouro do rádio brasileiro: como devia ser a vida sem a televisão? Como construir a imagem de um ídolo usando apenas a sua voz (e as suas fotos, que saíam nas revistas e jornais)? É um processo curioso de construção de uma celebridade, e ninguém encarnou melhor isso do que as Rainhas do Rádio.

Confesso que a compra também foi influenciada por eu ter visto, recentemente, Dalva e Herivelto, minissérie que adorei em todos os seus mínimos e ricos detalhes.

Guia politicamente incorreto da História do Brasil
(Leonardo Narloch - Leya - 304 páginas)

O título do livro me chamou a atenção: eu, que adoro História, gostaria muito de saber o que o autor desvenda como "mito" de tudo o que nos foi passado há anos sobre as origens do nosso país e sua história. Algumas amostras de desmistificações que constam na orelha do livro: "Zumbi tinha escravos"; Santos Dumont não inventou o avião"; "João Goulart favorecia empreiteiras"; "A origem da feijoada é europeia" (chocada!); "Aleijadinho é um personagem literário" (???).

Dá pra notar que o rapaz polemiza mesmo temas sensíveis à nossa História.

(Aliás, a capa a la Sargent Pepper's é uma graça!)

O chiclete e os passarinhos

2010-03-01T21:07:00.001-03:00

Trabalho em um órgão público federal e, às vezes, acontecem certas coisas que nem Deus acredita. Principalmente nos malfadados eventos que reúnem gerentes de todo o país para discutir assuntos da maior importância...

Nesses eventos, então, o bicho pega! O afã por falar bonito, se expressar bem, sempre acaba fazendo com que alguns incautos tentem parecer cultos para puxar os holofotes para si. No final das contas, acabam falando a maior bobagem sem ter a menor noção de como começaram. Porque, para eles, não importa o que eles vão falar: eles precisam falar qualquer coisa, ser notados, mesmo que de forma negativa - tipo "falem mal, mas falem de mim". O título desse post faz referência a um acunticido que ilustra bem essa "dinâmica organizacional".

Foi há coisa de duas semanas. Gerentes de todo os estados do Brasil estavam na sede da empresa para uma reunião de dois dias com os chefões - o presidente do instituto, diretores, o coordenador-geral, enfim, todos os poderosinhos. Formou-se aquela mesa de abertura do evento, cada otoridade fez seu discurso e pronto: os trabalhos estavam prestes a começar. No que um cidadão levanta a mão e pede para fazer um aparte.

"Eu gostaria de falar uma coisa, seria possível?"

Permissão concedida.

"Eu gostaria de pedir que as pessoas não jogassem chiclete no chão, porque isso está matando os passarinhos".

Momento WTF? em todo o auditório. O rapaz prossegue:

"É, a gente vê os passarinhos carregando o chiclete no biquinho, realmente, não é legal. Como o (nome do instituto) é um órgão de utilidade pública, achei por bem pontuar isso"*. Sem qualquer transição de tópico, o cara começou a lembrar a morte de Zilda Arns no Haiti para então, finalmente, abordar um assunto que realmente tivesse algo a ver com a reunião.

Após quase 20 minutos de blá-blá-blá sem qualquer sentido, ele termina o que tinha para dizer e a reunião é retomada como se nada tivesse acontecido. Quer dizer, quase nada: na mesa de abertura, um dos diretores ainda tenta, a todo custo, abafar uma gargalhada.

* Se órgão fosse o Ibama, tudo faria mais sentido. Mas não, não é o Ibama...

Resenha: "Orlando"

2010-02-21T11:57:00.000-03:00

Meu primeiro e único contato com a literatura de Virginia Woolf até hoje havia sido Mrs. Dalloway - que cheguei a comentar com certa frequência no bloguito antigo. Para o Projeto 12 livros em 12 meses, resolvi arriscar em fevereiro a história de Orlando, o nobre inglês praticamente imortal que é homem na primeira parte do livro, e se transforma em mulher na outra metade.

**** SPOILERS ****

O estilo de escrita de Virgínia é o mesmo que encontrei ao ler Mrs. Dalloway, sem dúvidas: o "flanar narrativo" está lá, presente. Só não é tão intenso como em Mrs. Dalloway porque não acompanha vários personagens quase que simultaneamente, mas apenas se debruça sobre a vida de Orlando.

Tilda Swinton como Orlando, na adaptação cinematográfica da obra.

Quanto ao enredo, é interessante como Orlando encara com naturalidade a transição para o sexo feminino, como se já soubesse o tempo todo que isso iria acontecer: tudo é muito trivial, fleumático, british. A forma como Orlando contempla a vida não muda com o sexo, então é curioso pensar que, fora a metamorfose física, ele continua o mesmo ser humano na essência. Embora a própria Virgínia tenha tentado pontuar justamente o contrário, que a mudança de sexo alterou a visão de Orlando, não foi bem isso que senti ao ler o romance. Então, pensando nesse aspecto, a história não atingiu o seu objetivo - ou cobriu um outro inteiramente diferente, tipo "mirou em um e acertou em outro".

Vale pontuar que a leitura foi facilitada enormemente pelo fato de a tradução ser de Cecília Meireles: o texto está um primor e, acredito, não deve estar muito distante do próprio original.

No geral, classifico como três de cinco estrelas porque é inevitável a comparação com Mrs. Dalloway e, dessa forma, Orlando é uma obra inferior quando comparada.

Trecho a destacar: toda a parte em que Virgínia Woolf escreve o parto do filho de Orlando é maravilhosa.

Resenha: "Gomorra"

2010-01-31T07:49:00.000-02:00

Acabei esperando o último dia do mês para poder escrever a resenha de Gomorra, de Roberto Saviano, livro que me propus a ler em janeiro para o "Projeto 12 livros em 12 meses". Como os posts abaixo atestam, tive um pouco de dificuldade no início da leitura pela descrição excessiva em algumas passagens, o que melhorou consideravelmente no decorrer do livro. Falo, agora, de outros aspectos positivos e negativos da obra.

O livrorreportagem de Saviano é um dossiê completo sobre a máfia napolitana Camorra, e desmistifica muitas imagens que fazemos dos mafiosos - culpa dos filmes hollywoodianos, evidentemente. Para seus integrantes, a máfia é encarada como um empreendimento, um grupo empresarial que atua em vários ramos. Contam, é claro, com um braço armado cada vez mais potente, mas os fins gerais são sempre o lucro e o crescimento. Envolvem-se na venda de desde armas e drogas até roupas de marca falsificadas e empreendimentos imobiliários. Eles têm alcance em governos municipais, estão basicamente por toda parte, conforme conta o relato minucioso de Saviano.

Cena do filme "Gomorra", adaptação do livro.

Só que esse relato minucioso trouxe um grande problema: são muitas "famílias", muitos clãs, localidades, nomes. É fácil se perder nas descrições, e o livro peca muito em não contar com infográficos, tabelas e outros recursos visuais que ajudassem a visualizar as relações de poder dentro das famílias, as rotas de venda de drogas e armas, etc.

O fato de o autor ter nascido e sido criado em Nápoles contribuiu muito para que a narrativa não ficasse distanciada, jornalística demais. Há emoção envolvida na medida certa, de forma que também não beire o pieguismo. Isso, realmente, é um ponto muito positivo em Gomorra.

Colocando em termos mais gerais, temos assim:

Prós: Panorama completo da máfia, boa noção de seu funcionamento; envolvimento emocional do autor na medida certa; relato detalhado.

Contras: descrições desnecessárias excessivas; muitos nomes e sem recursos visuais para ajudar a compreender as relações de poder.

Avaliação geral: 4 de 5 estrelas

Gomorra: segundas, terceiras e quartas impressões

2010-01-24T21:31:00.002-02:00

Só um update sobre a leitura do livro. Tendo chegado à sua segunda parte, devo dizer que ele melhorou sensivelmente, bastante mesmo. A leitura está fluindo que é uma beleza.

"Gomorra": Primeiras impressões

2010-01-20T07:39:00.000-02:00

Comecei a ler Gomorra, o livro que escolhi para ler em janeiro no Projeto 12 livros em 12 meses. Um pouco atrasada, é verdade: esqueci completamente que tinha duas provas de concurso público marcadas para este mês, tendo que desviar o tempo de leitura para os estudos. Enfim, antes tarde do que nunca e peguei Gomorra para ler no dia 14, mais ou menos.

Gomorra é o livrorreportagem de um jornalista que se infiltrou na máfia italiana, a Camorra. Bom, eu adoro livrorreportagem, o assunto máfia me interessa (adoro filme de mafioso, pelo menos), então havia tudo para eu gostar do livro, certo?

Pois é. Mas a verdade é que estou me arrastando na leitura, muito pelo excesso de descrições do autor em determinadas passagens. Sem sacanagem: ele passa um capítulo quase que inteiro descrevendo o Porto de Nápoles. E se repetindo, claro, porque a descrição rende vááárias páginas. "Tá, eu já entendi que o Porto de Nápoles é isso e assado! Vamos agora ao que interessa?" é o que vem à mente do leitor neste momento.

Nas páginas seguintes, ele até melhora, entra na história de como ele virou estivador e braço direito de um chinês com ligações com a máfia italiana. Mas, de vez em quando, cai de novo no tique descritivo: numa hora, foram umas duas páginas descrevendo uma estrada! Sim, uma es-tra-da!

Só sei que, para um livro sobre a máfia, ele está surpreendentemente chato. Vamos ver se melhora com o correr dos dias...

SOS Haiti

2010-01-15T21:56:00.000-02:00

Situação terrível e inimaginável a da população do Haiti. O país já detém o título nada honroso de ser o mais pobre das Américas e, ainda por cima, acontece uma desgraça dessas, sem aviso nem porquê. É igual chutar cachorro morto.

Infelizmente, com a distância, há pouco que se pode fazer materialmente, a não ser contribuir para que esse país se reconstrua e saia um pouco melhor dessa tragédia toda - e foi o que fiz hoje. Sei que não é muito, mas penso sempre na história do beija-flor contada por Betinho e tento fazer a minha parte, mesmo que minimamente.

Então, a quem interessar possa: a Embaixada do Haiti no Brasil está recolhendo doações em dinheiro para a reconstrução do país. A conta-corrente é a seguinte:

Banco do Brasil
C/C 91000-7
CNPJ 04170237/0001-71

O guarda-chuva

2010-01-09T10:58:00.000-02:00

São as pequenas coisas que observamos no cotidiano o que nos faz perder completamente a fé na humanidade, de que ela pode se regenerar.

Essa semana, estava no ônibus voltando para casa (foi o dia que teve aquele temporal de verão), sentada ao lado de um homem que dormia desde que eu entrei no ônibus. Lá pelas tantas, numa curva mais acentuada do veículo, um guarda-chuva preto rolou de debaixo do banco para o corredor do ônibus e lá ficou, bem no meio do caminho.

Eu estava lendo e, como estava vendo tudo com uma visão periférica (e dispersiva, ainda por cima) não tinha absoluta certeza de que o guarda-chuva tinha vindo do banco em que eu estava. Uma menina o pegou, perguntou se era meu e fez o mesmo com os passageiros ao redor. Como ninguém confirmasse a propriedade do guarda-chuva, achamos que era do moço que estava mesmo ao meu lado, dormindo a sono solto. Ninguém quis acordá-lo, então a menina ficou segurando o guarda-chuva, esperando-o acordar para devolvê-lo.

Só que ela iria saltar no ponto seguinte; então, deixou o guarda-chuva no banco vazio ao lado de uma outra moça e saiu. De rabo de olho, percebi que a moça pegou o guarda-chuva e ficou segurando, como se avaliasse o seu estado. Não me liguei muito nesse gesto e continuei a minha leitura.

No outro ponto, essa moça desceu; fato a que não dei maior importância, a não ser a possibilidade de sentar no banco da janela que ela havia deixado vago. Qual não foi minha surpresa ao ver que o guarda-chuva não estava mais no banco ao lado, esperando o seu dono! A moça simplesmente resolveu se apossar de um guarda-chuva que não era seu, no melhor estilo "achado não é roubado".

Mais adiante, o homem finalmente despertou e começou a procurar o guarda-chuva que, de fato, era dele. Mas já era tarde: alguém já havia levado. Perdeu, perdeu.

Esse é o estado de coisas aqui no Rio e, quiçá, no Brasil. Foi ao vento, perdeu o assento. Depois essas mesmíssimas pessoas reclamam da corrupção em Brasília... O código de ética brasileiro é realmente muito maleável, vai ao sabor das conveniências.

Balanço e Planejamento Estratégico

2009-12-30T14:31:00.000-02:00

Não sei se isso é cacoete brabo de working girl (provável que sim, rs), mas já há algum tempo tenho definido planejamentos para a minha vida, determinando onde gostaria de estar daqui a dois, três anos. Como todo planejamento estratégico, ele é revisado de ano em ano. Vejamos como ficou o meu planejamento de 2009:

Quitar minha casa - Não cheguei lá, mas estou bem perto disso (ainda bem)
Mudar de emprego - Feito.
Passar um mês na Itália - Adiado para 2010
Terminar a pós - Já entreguei a monografia, então estou quase lá também.
Ler mais livros - Consegui ler mais do que em 2008 (o que não foi nenhuma dificuldade, já que li pouquíssimo no ano passado).

Agora, meu planejamento para 2010:

Passar um mês na Itália - Oxalá!
Quitar e alugar minha casa - Uma grande possibilidade.
Passar em um concurso público - essa tal de estabilidade está me atraindo cada vez mais.
Começar um MBA, mestrado ou uma nova graduação - Estou sentindo falta de estudar, encontrar pessoas, debater ideias...
Ler mais livros - A lista está gigante...

Será esse um planejamento factível? Que venha 2010 para colocá-lo à prova...

Filme: Eu odeio o Dia dos Namorados

2009-12-21T18:50:00.000-02:00

É, bem que eu gostei desse título. Eu também odeio o Dia dos Namorados e a "obrigação" que ele sempre traz a qualquer mortal: quem está em um relacionamento, tem que comprar um presente, e, quem é solteiro, tem que ficar explicando zilhões de vezes que não vai morrer nem se desintegrar ao passar por essa data desacompanhado. É, realmente, um saco, e aí me deparei com essa comédia romântica com a Nia Vardalos e o John Corbett.

Eu adorei o Casamento grego e achei que a química entre os dois atores, naquele filme, foi excelente. Por isso, me preparei de corpo e alma para ver uma deliciosa comédia romântica com gosto de dia chuvoso, coberta e brigadeiro de colher. Só que... O FILME É UMA MERDA.

Vamos aos motivos desse desabafo em caixa alta:

1) O título é uma enganação. Para começar, o título está errado. A personagem principal não odeia o Dia dos Namorados! Como florista, Genevieve, a personagem da Nia Vardalos, a-do-ra essa data, obviamente: é o momento de maior rendimento da sua loja.

2) Amigos gays estereotipados. Claro que, no mundo do terceiro milênio, mulher moderna que é mulher moderna tem que ter seu melhor amigo gay a tiracolo. Genevieve não tem apenas um, mas dois amigos gays! Um casalzinho! Que trabalha numa floricultura! Parece que resolveram jogar todos os estereótipos de gays numa panela, mexeram, e de lá saíram esses personagens.

"Oh, meu Deus, eu sou um estereótipo!"

3) Nia Vardalos não sabe atuar. Estou começando a achar que Casamento grego foi mais um documentário do que ficção. Afinal, uma pessoa que trabalhou tão bem nesse filme, não pode ser a completa debilóide-que-ri-de-tudo que aparece em Eu odeio o Dia dos Namorados. Não dá para acreditar. Genevieve só fala sorrindo e com os olhos arregalados, como se estivesse chapada o tempo todo - ou como se estivesse à beira de um surto psicótico. Medo, muito medo.

4) História fraca. Esse é o problema de nove entre dez comédias românticas, é verdade. Mas, nas comédias românticas medianas, que cumprem o seu papel, isso sempre acaba sendo superado por um fator primordial: o carisma do casal principal, que é o problema número...

5) Química zero. Infelizmente, a química entre Nia Vardalos e John Corbett não rolou nesse filme. Toda vez que os dois estavam juntos, eu ficava com medo da Genevieve ter um surto e começar a metralhar todo mundo.

6) Acho que já chega, né? Já há motivo suficiente para correr deste filme. Depois não digam que não avisei...

Música: Nick Drake

2009-12-13T21:51:00.001-02:00

Apesar de Nick Drake não ser um nome muito conhecido no Brasil, é provável que muitas pessoas, sem saber, tenham ouvido algumas de suas músicas em algum filme. Os milhões de espectadores de A casa do lago, por exemplo, podem não ter se tocado que a bela música que embala um momento melancólico de Keanu Reeves na casa do título é justamente Pink Moon, uma das obras-primas de Drake.

Biografia

O inglês Nicholas Rodney Drake, que hoje é referência na música folk com suas composições belas e melancólicas, na verdade teve uma história de vida triste e sem qualquer reconhecimento. Sua curta discografia, de apenas três albuns - Five leaves left, Bryter Layter e Pink Moon - não teve a receptividade que sua genialidade merecia. Conta a lenda que a derrocada na venda dos discos foi tão acentuada que, após a conclusão do último album (que ele gravou sozinho, em duas noites, acompanhado apenas pelo engenheiro de estúdio), Nick Drake entregou as fitas-mestre no balcão da gravadora, colocou-as junto a uma recepcionista e saiu sem falar com ninguém. As fitas ficaram lá durante duas semanas, até que alguém as percebesse.

Portador de depressão clínica, Nick Drake jogava em suas músicas todas as angústias que os remédios não davam jeito. O resultado são canções belas demais para caber em qualquer peito, qualquer mente - e talvez por isso a geração anos 70, solar, floral, cheia de perspectivas, não tenha digerido muito bem isso.

Nick Drake era uma pessoa contraditória: apesar de sonhar com o sucesso como cantor, não conseguia se conectar com seu público e se recusava a participar de qualquer ação promocional. Segundo relatos, nos poucos shows que se propôs a fazer, mal dirigiu duas palavras ao público, parava o concerto muitas vezes para afinar o instrumento para tocar a próxima música. E foi assim, sem o sucesso que almejava, que o cantor-violonista-compositor suicidou-se acidentalmente em 25 de novembro de 1974, com apenas 26 anos.

O álbum preferido

Minha obra preferida do Nick Drake é justamente o último disco, Pink Moon, todo feito apenas em violão (exceção da faixa-título, que tem também um piano, tocado por ele). Na primeira vez em que ouvi essas músicas, não pude tirar da cabeça a beleza crua de tudo aquilo, a poderosa força que invadia meu coração e fazia com que ele ficasse três vezes mais pesado (mais ou menos como o Grinch no Natal). Era tudo lindo demais para ser suportado, e sucumbi. Mas era um desabafo bom, que me fez bem, e eu quis ouvir mais. Quando escutei seu álbum mais trabalhado, Bryter Layter, me deparei com a maravilha que é Northern Sky e desejei muito que aquela música tivesse sido feita para mim.

Mais, não direi: porque falar sobre a música de Nick Drake é tentar explicar o que é Picasso, Van Gogh, Dali - não tem explicação, apenas coração. Ouçam e tentem me compreender:

Nick Drake na Last.fm

Filme: 500 dias com ela

2009-12-04T21:22:00.001-02:00

Como qualquer mulher "normal", eu adoro uma comédia romântica - embora, reconheço, a fórmula normalmente usada esteja bem batida e a maioria dos filmes que saem no mercado seja bem abaixo da média. Mas 500 dias com ela (500 days of Summer, no original) não é uma comédia romântica como as outras.

Para início de conversa, quem é o personagem principal é um homem. Tom Hansen (Joseph Gordon-Levitt), um arquiteto por formação que, por uma dessas coisas da vida, acaba preso anos a um trabalho como redator de cartões comemorativos, é um cara introvertido e romântico, que acredita piamente que um dia encontrará sua alma gêmea. Eis que seu chefe contrata como secretária Summer Finn (Zooey Deschanel, no seu milésimo papel como uma destrambelhadinha), uma moça de espírito livre e que não gosta de se sentir presa a um relacionamento. Tom, é claro, cai de quatro por Summer, e o filme inteiro é uma sequência de flashbacks e fast-forwards de como o relacionamento entre os dois (como amigos, amantes, etc) se desenrola no decorrer dos tais 500 dias do título.

E não é que ela adora The Smiths?

Estamos sempre acompanhando Tom em sua busca por entender como funciona o mundo de Summer. Com dois amigos tão disfuncionais em relacionamento quanto ele, só resta a Tom recorrer à precoce irmã de 12 anos para pedir conselhos amorosos. Algumas das cenas mais engraçadas do filme se dá justamente quando ele dialoga com esse núcleo.

Destaco também a ótima trilha sonora, composta por The Smiths, Simon & Garfunkel, Feist, Regina Spektor, Carla Bruni (é, a primeira-dama francesa), entre outros.

Avaliação? Eu absolutamente adorei esse filme! Muito, muito divertido, inteligente e, acima de tudo, refreshing (infelizmente não encontro um equivalente em português para essa palavra).

Para ver o trailer do filme, é só clicar aqui.

Tem que ficar trancado em casa

2009-11-26T21:28:00.003-02:00

Entrei no G1 e achei a notícia inusitada: uma reportagem do RJTV sobre um rapaz que foi assaltado dentro de uma academia, enquanto fazia esteira.

O assaltante fingiu ser um potencial aluno e pediu à recepcionista para conhecer a academia por dentro. Pedido aceito, ele entra e aponta a arma para o peito de um rapaz enquanto este ainda estava correndo na esteira. O assaltado, sem parar nenhum momento de correr, entregou seu cordão e o bandido fugiu.

O caso já é surreal por si só, mas pior ainda é o que veio a seguir. A apresentadora do telejornal, Ana Paula Araújo, chama o comentarista de Segurança do RJTV, o Rodrigo Pimentel (ex-capitão do Bope, autor de "Elite da tropa" e roteirista de "Tropa de Elite") para comentar o assalto. Ela diz: "O que mais me chamou a atenção é que o rapaz teve muito sangue frio de continuar a fazer o exercício mesmo sendo assaltado". Pimentel, é claro, concorda: "Ele manteve a calma, e é o que deveria mesmo fazer". Mas completa: "O que não deveria ter feito é levar um cordão de ouro para malhar numa academia, acho pouco razoável".

Após ele ter dito esse absurdo, Ana Paula revida (mesmo que com um pouco de delay): "Na verdade, a pessoa tem o direito de usar qualquer coisa em qualquer lugar, né?"

Confesso que não gosto muito da Ana Paula Araújo, mas ela foi minha heroína aí. Tudo agora no Rio é culpa da vítima, pô?!

A banheira

2009-11-24T21:24:00.001-02:00

Não foi dica de beleza, nem recomendação médica: o fato de eu agora ficar de bobeira na banheira aqui em casa tem a ver com esse calorão todo que vem fazendo no Rio. É que descobri a forma mais econômica de se refrescar quando está muito quente: em vez de ligar o ventilador ou (pior) o ar-condicionado, o melhor é ficar de molho, que nem bacalhau, na banheira.

É uma banheira velha, muito antiga e encardida, que tem no banheiro do meu apartamento (que, aliás, também é antigo). Demorei muito a descobrir seu uso fabuloso: sempre preferi tomar uma ducha gelada e deitar na cama, debaixo do ventilador, com a boca aberta de tanto calor. Um dia, acordei num espírito de Dona Beija e resolvi tomar banho de banheira (só faltou mesmo o leite de cabra). Que maravilha! Não há coisa melhor! E ainda por cima, dá pra fazer várias coisas: estudar, ler, até ver filmes no laptop - que mantenho a uma distância segura da banheira, claro.

Aí me lembrei de um episódio do Seinfeld em que o Kramer resolve ficar direto no banho, e até passa a cozinhar debaixo do chuveiro. Juro que não cheguei a esse nível... Mas se houvesse um meio seguro de navegar a internet de dentro da banheira, eu estaria postando de lá agora mesmo!

A papelaria

2009-11-14T13:16:00.002-02:00

Acho muito engraçado viver hoje no mesmo bairro em que morei até os 10 anos de idade, porque as mudanças dos arredores do bairro sempre me saltam mais aos olhos do que se eu simplesmente tivesse vivido minha vida inteira aqui. Ruas que abrem, se alargam, casas que dão lugar a prédios de apartamentos cada vez mais altos e com mais gente. Mas nada chama mais a atenção do que o comércio de bairro, essa instituição que sempre achamos estar com os dias contados por causa do poderio dos shopping centers - isso até a gente precisar de um pão, uma caixa de fósforo e descobrir que aquela mercearia da esquina vai muito bem, obrigado.

Estou pensando nisso porque passei em frente a um local muito importante na minha infância: a papelaria/bazar Elianita. Era uma loja pequenérrima, bem espremidinha mesmo, mas com tudo o que você conseguia imaginar de papelaria, e até mesmo algumas opções de presente. Foi lá a primeira vez que comprei uma boneca para mim, com o dinheiro que consegui economizar da mesada, entre uma visita e outra na carrocinha de doces que passava na minha rua. Era lá também que íamos com mamãe para comprar a reposição do material escolar em julho (canetinhas e lápis de cor nunca duram o ano todo, né?).

A loja pertencia a um casal de senhores (já eram idosos quando eu era criança, imaginem agora), e o nome da papelaria vinha do nome da filha deles. Lembro que fiquei muito surpresa quando voltei ao Rio para estudar na faculdade e vi que a Papelaria Elianita ainda estava lá, de pé - um pouco castigada, um pouco mais vazia de clientes, mas ainda lá, firme e forte. Só que isso não durou muito: há coisa de dois anos, a Elianita finalmente sucumbiu e o ponto comercial virou uma franquia da Empada Carioca. Vida que segue.

Mas quis o destino que uma loja vagasse bem ao lado da antiga Elianita (agora Empada Carioca) e, como uma ressurreição, eis que abre uma papelaria/bazar no mesmo estilo da antecessora. Não sei se são os mesmos donos (o que duvido, por causa da idade), mas é bom ver surgir esse tipo de comércio que pensei ter morrido para sempre...

Cartazes II

2009-11-08T17:40:00.000-02:00

Para realizar seus ensaios gerais, o coral da minha empresa costuma tomar emprestado o salão de uma ONG que ajuda na recuperação de viciados em drogas. Um amigo chamou a atenção para esse cartaz, que estava afixado lá:

A piada geral: quais seriam as drogas adotadas no Curso Introdutório de Dependência Química? Maconha, analgésicos, cola de sapateiro...

Overdose de Caetano

2009-11-07T12:11:00.001-02:00

Juro que não aguento mais: essa mania de consultar o Caetano Veloso para todo e qualquer assunto já encheu os pacová. Essa semana, então, não teve precedentes: foi uma overdose de Caetano Veloso na imprensa de dar nojo.

Primeiro, publicam uma entrevista do Caetano a um jornal paraibano em que ele diz que não gosta do Woody Allen. E daí? Woody Allen certamente deixou de dormir direito na noite em que leu que Caetano não gosta de sua obra cinematográfica! (Um parêntesis: Caetano chama o cineasta, entre outras coisas, de "careta". Nossa, tem coisa mais careta hoje em dia do que chamar alguém de careta? Alguém por favor vai correndo avisar ao Caetano que a década de 1970 já acabou faz tempo...)

Eu sei de tudo. Ou não.

Depois, o Estado de S. Paulo entrevista Caetano com exclusividade. Ele fala de tudo: política, segurança pública, invasões extraterrestres, teorias matemáticas, a fórmula da cura da gripe suína, como solucionar a fome no mundo e o que mais os jornalistas se animem a perguntar. Ele opina sempre, mesmo que não tenha o menor conhecimento do que está falando: Caetano gosta é de palpitar mesmo. Mas, nessa entrevista, o que foi divulgado aos quatro cantos foi quando ele chama Lula de "analfabeto". Tá. E daí? Não foi o primeiro nem o último a fazer isso. Além do mais, que coisa mais infantiloide. Daqui a pouco, as declarações serão assim: "Caetano diz que Lula é bobo e tem cara de mamão".

E aí, quando já achamos que estamos livres dessa caetanarada toda, eis que ele ainda ganha o Grammy Latino por "Zii e Zie". Como diria Galvão Bueno, haja coração!

Sem nome

2009-10-29T21:48:00.004-02:00

São nove horas da noite. Volto para casa de ônibus. Estou cansada, minhas pernas doem, meus olhos ardem: tudo que quero é descansar.

O ônibus para em um sinal e, vindo do nada, um menino se alinha às janelas do veículo. Pequeno, magro, chinelinhos que mal protegem os pés imundos. Seus olhos suplicam, ele ergue as mãos, pede um trocado.

Fecho os olhos. Não quero ver, não quero sentir, fecho os olhos porque estou cansada, minhas pernas doem, meus olhos ardem e quero chegar em casa, oh, como eu quero chegar em casa!

Abro os olhos e o truque de mágica se concretizou. O menino desapareceu, como que dissolvido pela garoa fina que caía. E senti a humanidade morrer dentro de mim.

Pra que horário de verão?

2009-10-26T19:43:00.004-02:00

Já faz uma semana que entramos no horário de verão, e o que tenho pensando constantemente é como ele só tem me ferrado...

Primeiro: meu dia nunca parece render. Eu penso: "nossa, ainda está claro, está cedo" e quando olho no relógio, bam! Já são quase 19h. Isso sem contar no ajuste ao horário, que não aconteceu até hoje: acordo atrasada de manhã e não consigo dormir cedo à noite, indo pra cama bem depois da meia-noite.

Segundo: para que eu quero que o dia dure mais? O papo geral é: "ah, mas dá pra pegar ainda uma prainha depois do trabalho". Aqui no Rio, isso só faz sentido se você trabalha perto da orla. Eu moro e trabalho na zona norte, portanto, não dá tempo é pra nada: é só uma hora a mais de sol na cuca até chegar em casa.

Bem, até agora listei razões muito fortes para detestar o horário de verão. E o negócio é que se dá justo o contrário: eu adoro horário de verão! "WTF?", diriam vocês. Por que gostar de um negócio desses?

O lance é que dá aquela sensação de "aproveitamento do dia" quando saio do trabalho às 17h e ainda está sol. Parece que o dia ainda está cheio de possibilidades, parece que tem 48 em vez de 24 horas (embora, como expliquei no primeiro item, a realidade é bem ao contrário). Vai ver que é o indicativo de que o ano está acabando, as festas de fim de ano estão chegando e também as férias de janeiro (o que pra mim não faz nenhum sentido, porque não tiro férias há cinco anos). Ou então porque acabo participando do ilusionário coletivo de que o horário de verão é lindo e maravilhoso.

Realmente, esse é um grande mistério: por que eu gosto de horário de verão, mesmo?!

Livro: "Cartas do front"

2009-10-18T21:21:00.003-02:00

Então eu consegui terminar de ler Cartas do front, que comprei na Bienal. Demorou, mas foi - além de ler beeem devagar, quase duas páginas por dia (ou melhor, noite, porque leio antes de dormir), fiz digressões para ler Caçada ao maníaco do parque (livro-reportagem, legalzinho) e começar A falecida, do Nelson Rodrigues.

E o que posso dizer do livro? Recomendo com louvor, crianças. O organizador saiu mundo afora à procura de cartas escritas por soldados durante conflitos para seus familiares, amantes, amigos, além das cartas de resposta dessas pessoas que tentavam, mesmo que à distância e por papel, levantar o moral das tropas. Pensei que seria um livro pesado, triste, mas o organizador conseguiu equilibrar: tem cartas engraçadas, leves, superinteressantes, histórias de amor que deram certo (ou não). Também tem cartas tristíssimas, é claro - e engasguei várias vezes lendo o livro. Mas é um relato que ninguém deveria se furtar de ler.

Tem um capítulo especial só com cartas dos pracinhas brasileiros que serviram durante a Segunda Guerra Mundial. Vou colocar uma aqui bem engraçadinha, enviada por Otto da Costa Soares ao irmão Walter, que estava combatendo na Europa. A carta foi escrita depois do fim da guerra, em 8 de maio de 1945:

Prezado irmão,
Em virtude dos últimos acontecimentos no cenário da guerra, tem sido grande, entusiástica mesmo, a alegria que reina em toda parte do Brasil.
Aqui no Rio, o Dia da Vitória foi bem expressivo e veio encher de alegria os corações das famílias que têm representantes na FEB e cujo maior desejo sempre foi ver, de vez, o fim dessa grande tragédia que tanto feriu a humanidade.
Agora só nos resta ver de volta aos lares os valentes soldados que souberam elevar bem alto o nome de nossa pátria.
O assunto em foco aqui no Brasil, atualmente, são as eleições.
Ainda bem que vocês virão todos a tempo para apreciar de perto as suas fases finais.
Há quase um mês que não recebemos carta tua e estamos na expectativa.
Todos aqui estão bem de saúde e enviam abraços. Mamãe manda-te muitos beijos e só pensa na tua volta...
Festa agora aqui é mato. Quase todos os dias me aparecem convites. Pequenas aqui é mato também.
Eu já não posso dar conta de todas elas.
Um abraço fraterno,
Otto Costa Soares.

Música: The Unicorn Ensemble

2009-10-10T10:20:00.007-03:00

Eu adoro história medieval e, nada mais natural, adoro a música feita nesta época. Comentei isso com um colega de trabalho (que, por acaso, é regente do coral da empresa) e ele me emprestou esse mimo: On the Way to Bethlehem, do The Unicorn Ensemble, grupo europeu especializado em Música Antiga. A proposta do álbum é selecionar músicas medievais que vão desde a Europa até o Oriente Médio, percorrendo o caminho que os cruzados e peregrinos faziam até a Terra Santa. O grupo escolheu músicas natalinas para os países cristãos e canções tradicionais, no caso dos países não-cristãos.

O track-list é o seguinte:

01 - Dinaresade (música tradicional síria)
02 - Edi be thu, Heven-Queene (anônimo - Inglaterra)
03 - Nevestinko oro (tradicional - Macedônia)
04 - Beata progenies (Lionel Power)
05 - Mari Stanko (tradicional - Bulgária)
06 - Sei willekommen Herre Christ (anônimo - Alemanha)
07 - Bog se rodi va Betleme / Koleda na Bozic / Kod Bethlehema / Koleda na Bozic (tradicionais - Croácia)
08 - Angelus ad virginem (anônimo - Inglaterra)
09 - Düdül (tradicional - Turquia)
10 - La quinte Estampie real (anônimo - França)
11 - Urbs beata Jerusalem (Guillaume Dufay)
12 - Mevlana (tradicional - Sufi [árabe])

A única ressalva que faço é que a lista das músicas não faz o trajeto real, saindo da Inglaterra e acabando na Arábia. Mas confesso que isso é preciosismo meu, o trabalho do Unicorn Ensemble é perfeito e esse CD é maravilhoso.

No link que coloquei no título do CD, há um tira-gosto: as faixas Mari Stanko e La quinte Estampie real. Aproveitem!

Rio 2016 - E agora?

2009-10-03T09:03:00.003-03:00

Tá, confesso que fiquei um pouquinho feliz com a escolha do Rio para sediar as Olimpíadas - embora, no momento de suspense da leitura do envelope, meu lado sádico quisesse que o presidente do COI lesse "Madrid" só pra ver a cara dos 100 mil que estavam na praia de Copacabana.

Mas o que será do amanhã? Obras faraônicas superfaturadas, verdadeiros sumidouros de dinheiro (que ninguém se esqueça da Cidade da Música), projetos para varrer a pobreza pra debaixo do tapete (como aquela ridícula tentativa do ex-prefeito Conde de pintar todos os barracos das favelas da zona sul em tons de verde, para camuflar na paisagem), aumento no efetivo de policiais para, um dia após o grande evento, tudo voltar a como era antes no quartel de Abrantes. Tenho medo dessa Olimpíada.

Obs.: Numa nota diferente sobre o mesmo assunto, engraçadíssimo o vídeo do âncora da CNN que fica completamente chocado quando Chicago é eliminada logo na primeira rodada de votações. Não sei com o que ele parece mais incrédulo: com o fato de Chicago ter saído assim, de primeira, ou com o fato de Madri e Tóquio ainda permanecerem na disputa. Esses americanos...

Uma historinha sobre Beethoven

2009-09-27T20:51:00.003-03:00

O ano era 1811. Beethoven tinha 41 anos e estava cada vez mais mergulhado na surdez que, progressivamente, ia minando sua felicidade. Com a saúde abalada, atacado por grandes períodos de depressão, o grande maestro afastou-se da agitação de Viena e foi passar uma temporada na cidade de Teplice, na região da Boêmia (onde atualmente é a República Tcheca). O local, uma famosa estância mineral, era quase obrigatório para quem quisesse recuperar a saúde.

As águas e os banhos termais de Teplice fizeram mais do que revigorar a saúde do maestro: também tiveram um efeito positivíssimo em sua criatividade. Pois foi lá que Beethoven compôs uma das peças mais lindas da sua prolífica carreira: a Sétima Sinfonia em Lá Maior. Em especial, o segundo movimento, em allegretto, que começa suave e depois explode em vigor, força, sentimento.

Beethoven concluiu a sinfonia em 1812 e a dedicou ao Conde Moritz von Fries, banqueiro vienense colecionador de artes e que apreciava muito música. A sinfonia estreou em 1813, durante um concerto beneficente em Viena organizado em prol dos soldados hferidos na batalha de Hanau, e foi um tremendo sucesso - principalmente o segundo movimento, que, a pedido do público, teve de ser repetido.

Eis a execução dessa peça magnífica pela Filarmônica de Berlim:

Filme: A onda

2009-09-21T19:20:00.003-03:00

Nessa era de Aquarius, terceiro milênio e etc., costumamos ter uma visão meio arrogante com relação ao passado. "Como éramos selvagens", comentamos, de nariz empinado, ao ver atrocidades que não aconteceram há tanto tempo - como a Segunda Guerra Mundial, por exemplo.

O grande enigma é: com tudo o que sabemos hoje, seria possível um ditador como Adolf Hitler ascender ao poder? Seria possível o surgimento de um regime como o nazi-fascista nesse admirável mundo novo? É esse o questionamento levantado pelo filme A onda (Die welle, 2008), produção alemã que encara corajosamente esse tema espinhoso.

"A onda": experiência de nazismo em sala de aula

A sinopse: Rainer é o professor de uma escola alemã, destacado pela diretoria para dar um seminário de uma semana sobre autocracia, tema que pouco o interessa - e muito menos aos alunos, terceira geração pós-guerra que já está com os pacovás cheios de ouvir falar do nazismo. Até que ele levanta a questão: "Seria possível, nos dias de hoje, haver um outro nazismo? Haver uma adesão popular tão maciça quanto foi naquela época?". Os alunos apostam que não, e o professor tem a ideia de fazer um pequeno teste: usar técnicas de persuasão nazista para conseguir a adesão dos alunos e simular uma autocracia na sala de aula. Os efeitos são surpreendentes, até mesmo para o professor.

O filme é livremente baseado na história real de um professor americano, que implementou a mesma técnica em uma escola na década de 1960. O roteiro é bem diferente do que a história documentada pelo tal professor americano, mas serve como alerta para todos nós sobre fantasmas que já julgamos mortos e enterrados: não estão tão enterrados assim que não possamos vê-los, à nossa espreita. A possibilidade de surgir um novo nazismo é tão presente quanto nós somos humanos.

Poe, o escritor alemão da Idade Média

2009-09-20T12:37:00.005-03:00

Fazendo um tour pelos meus blogs de leitura diária, vejo um post da Raquel avisando sobre um congresso internacional que começa hoje em BH, em homenagem aos 200 anos de nascimento de Edgar Allan Poe. "Por que esse congresso não foi no Rio de Janeiro?!", foi meu primeiro pensamento.

Eu sou apaixonada pela obra do Poe. Meu primeiro contato com ele foi na sétima série, quando a professora de português passou como livro paradidático "O Escaravelho de Ouro e outras histórias", editado pela Ática. Contém algumas das histórias horripilantes de "Histórias Extraordinárias", o livro original do Poe: "O barril de Amontillado", "O gato preto", "A queda da casa de Usher", entre outros. Lembro de ter ficado muito assustada com "O gato preto" e logo elegi "O barril de Amontillado" como meu conto favorito.

Foi através do Poe que reacendi meu interesse por Sherlock Holmes: eu já gostava do detetive inglês por causa do jogo "Scotland Yard", da Grow, mas só fui ler os contos depois de ter conhecido o Poe, que foi o precursor do gênero policial. Sherlock é o herdeiro natural de Dupin, o detetive criado por Poe em "Os assassinatos da Rua Morgue" que, como Sherlock Holmes, recorre à dedução lógica para solucionar mistérios.

Muito bem, mas o que isso tudo tem a ver com o título maluco desse post? Bem, o título faz referência a uma história muito engraçada que aconteceu comigo envolvendo o Poe - história essa que conto agora.

Já adulta, ganhei de um namorado a obra completa do Poe. Na época estudante e estagiária, naquela contenção de despesas própria dessa fase da vida, adorei o presente. Eu morava no Rio e estudava e trabalhava em Niterói, gastava duas horas em transporte público para chegar do outro lado da poça. Com isso, eu lia muitos livros no ônibus e na barca, e as obras completas do Edgar Allan Poe eram perfeitas para esse propósito: como era um tomo único (e de dimensões pequenas também), podia levá-lo para ler no caminho para o trabalho.

Num desses dias de leitura no ônibus, um rapaz que vinha a meu lado resolveu puxar conversa:

"Poxa, você gosta mesmo de ler, né? Não largou esse livro nem por um instante..."

"Gosto" - foi minha resposta seca, porque detesto que me interrompam quando estou lendo.

Mas o rapaz não desistiu de puxar conversa comigo: olhou a capa do livro que eu estava lendo, leu o nome do autor e quis parecer entendido:

"Poe, é? Não é aquele escritor alemão?"

"Poe era americano", respondi, a título de elucidação.

"Ah...", fez ele, pensando um pouco. Porém, tentou mais uma vez:

"Era escritor da Idade Média, né?"

Não sei como o coitado do rapaz achou que haveria algum escritor americano na Idade Média, mas o esclareci que Poe não existia ainda na era medieval. Cansado de dar tanta bola fora, o cara simplesmente considerou:

"Acho que vou ler a obra dele também".

Espero sinceramente que o tenha feito.

Cartazes I

2009-09-18T18:12:00.006-03:00

Um dia, no trabalho, o ralo da pia da copa entupiu legal. É o velho hábito de deixar passar um restinho de comida ralo abaixo que a gente sempre tem: de restinho em restinho, o ralo encheu o papo e entupiu de vez.

Problema resolvido, alguém achou importante colocar um aviso na copa para que as pessoas tomassem mais cuidado com os restos de comida da próxima vez que utilizassem a pia. Só que "restos" de comida virou uma outra coisa:

Nobody puts Baby in a corner

2009-09-15T18:57:00.003-03:00

Essa frase sempre levou a gente ao delírio - quando digo "a gente", quero dizer eu e minhas irmãs. Aquele momento em que Johnny Castle resolve voltar ao baile para lutar pela Baby em Dirty Dancing sempre ficou na minha cabeça: já pensou, você encostada num canto do salão como o resto do restolho, fazendo contraponto para a beleza da irmã... Deus me livre. Ainda bem que a Baby tinha o Patrick Swayze para salvá-la. Já comigo... já frequentei muitos cantos de muitos bailes, mas não tive a mesma sorte (:P).

Depois, veio Ghost - Do outro lado da vida. Quando esse filme passou nos cinemas e foi aquele sucesso estrondoso, eu tinha apenas 9 anos e não podia ir vê-lo - se não me engano, a censura era 10 anos. Sacanagem, eu estava tão pertinho dessa idade! Mas não deu: quem acabou indo foram minhas duas irmãs mais velhas. Lembro de esperar ansiosamente pela volta delas e, quando elas finalmente chegaram em casa, ainda discutindo animadamente o filme, implorei para que me contassem todo o enredo. Imagine a dificuldade das coitadas, tentando descrever quase duas horas de filme. E o nível de detalhamento que eu pedia! "Como era a mocinha?" "Ah, ela tinha cabelo curto, preto, lindo!" "E o mocinho?" "Era muito gato, louro dos olhos azuis" (nessa época a gente ainda não tinha visto Dirty Dancing). Só fui ver Ghost depois que saiu na locadora, quase um ano depois. E me apaixonei completamente pelo Sam, o fantasma.

Essas foram as lembranças que surgiram na minha cabeça hoje, quando entrei nos jornais online que sempre leio, todos os dias, e vi a triste notícia. Realmente, câncer de pâncreas não é pinto, é um câncer agressivo, e mesmo assim ele ainda conseguiu viver mais de um ano. Uma tremenda conquista. Porque, afinal, "nobody puts Patrick in a corner".

RIP, Patrick Swayze.

Flashes da Bienal

2009-09-12T21:18:00.006-03:00

Nem bem cheguei da Bahia ontem, hoje já estava na Bienal do Livro, fuçando aquelas publicações difíceis de encontrar nas livrarias. Cheguei às 10h30 e achei que, em coisa de duas ou três horas, já estaria voltando para casa. Cá estou eu, chegando em casa às 21h... Por que ainda me iludo com essas coisas?

Não consegui me segurar e acabei comprando alguns livros. Tenho uma lista quase perpétua de livros para ler que só aumenta, e a Bienal não ajudou muito. Acabei voltando para casa com mais seis livros (um deles sendo uma coletânea!) para ler... Vou listá-los em ordem cronológica de compra:

1) "A bolsa e a vida - Economia e religião na Idade Média", Jacques Le Goff

Foi no estande da Record, que estava lotado de gente para a sessão de autógrafos do Bernard Cornwell. Enquanto os fãs esperavam ansiosos pelo autógrafo de um nada satisfeito Cornwall (estava com uma cara de cansaço...), passeei pelo estande semilotado e acabei, como sempre, parando na seção de História. Tenho um fraco por história medieval (vocês vão comprovar isso mais adiante), então gostei de cara do título desse livro. Comprei na hora.

2) "Os Cavaleiros de Cristo - Templários, teutônicos, hospitalários e outras ordens militares na Idade Média", Alain Demurger

Não disse que tinha um fraco pela Idade Média? Pois então.

3) "Cartas do Front - Relatos emocionantes da vida na guerra", Andrew Carroll

Comprei junto com o livro de cima e, meu Deus, nem sei como vou conseguir ler. Acho que só com uma caixa de lenço ao lado. O livro é todo formado por cartas enviadas por soldados a seus familiares, amadas, etc. Ele cobre desde as guerras mundiais até a guerra do Iraque. O autor ainda pesquisou o que aconteceu com cada uma dessas pessoas.

Olhando pelo lado mundano da coisa, esses dois livros foram o maior negócio que eu fiz na Bienal inteira. Eles estavam no estande já com 50% de desconto: os dois saíam à R$ 56, uma pechincha. Só que ainda pude usar o reembolso do ingresso da Bienal. Resultado? Paguei a bagatela de R$ 44 pelos dois livros.

4) "The plays of Oscar Wilde"

Pela parede envidraçada do estande da Livraria da Travessa, vi a ilha de livros da edição de pocket-books da Worsdworth Classics e não resisti: acabei entrando para garimpar alguma coisa. Achei esse tomo com todas as peças teatrais escritas pelo Wilde. Como romancista, confesso que não gostei do estilo dele, e justamente porque ele ficaria mais adequado se fosse uma peça de teatro. Então, voi-là! Quem sabe não gosto mais dele como dramaturgo?

5) "Hans Staden: Duas viagens ao Brasil"

No estande da L&PM, achei um livro com as cartas de Hans Staden, prefaciado pelo Eduardo Bueno: para uma viciada em História como eu, é como achar ouro. O estande da editora estava lo-ta-do ao limite do insuportável e, para justificar a fila imensa que eu ia pegar para comprar esse livro, resolvi levar mais um, que foi...

6) "Um bonde chamado desejo", Tennessee Williams
O livro me atraiu pela capa: a foto de um lindíssimo Marlon Brando como Kowalski. O filme eu não vi, mas achei melhor começar lendo a peça teatral. Depois suspiro por Marlon/Kowalski...

Foi por medo de avião...

2009-09-08T18:44:00.004-03:00

Pelo título, pode parecer que vou falar sobre o pseudossumiço do Belchior nessas últimas semanas. Mas não. Apenas aproveitei o gancho para discutir algo mais pessoal: amanhã vou viajar a trabalho e tenho um tremendo cagaço de avião.

Não há motivo lógico para o temor, a não ser o noticiário atual (tantos casos de acidente, meu Deus!) e uma leve sensação de que, ao inventarmos o avião, fomos longe demais no lance de driblar a Mãe Natureza.

Meu pai é um aficionado por avião. Durante anos, seu jogo preferido foi o Flight Simulator; seu programa preferido na TV a cabo é Mayday, desastres aéreos, e já decretou que vai tirar o brevê de piloto assim que se aposentar (para nosso total desespero). Quando falo sobre esse medo, ele retruca: "Apenas um em cada um milhão de voos* termina em acidente. Mais fácil morrer na estrada do que no ar". Mas se estou num acidente de carro, minhas chances de sobrevivência são maiores. Agora, vai ver minha chance de sobreviver em um avião que cai no meio do Oceano Atlântico?

*Não sei se essa estatística é a correta, estou puxando pela memória. Mas um em um milhão já me pareceu demasiado frequente!

Ame o seu vizinho

2009-08-24T19:10:00.004-03:00

Não sei o que acontece: nunca tive sorte com vizinhos.

As pessoas me contam histórias maravilhosas sobre seus vizinhos, de como eles estão sempre lá presentes para ajudá-los, de como já tomaram emprestado não apenas as famosas xícaras de açúcar, mas também CDs, DVDs, eletrodomésticos e até carros. Comigo é diferente. Ao lado da minha casa, já morou toda a sorte de vizinhos folgados, barulhentos, enfim, a crème de la crème da falta de educação.

Já diz o ditado: "Vizinho não se escolhe". Infelizmente!

Abro um parêntesis: até que, no apartamento em que vivo hoje, tenho um relacionamento legal com meus vizinhos. O fato de eu passar quase o dia todo fora parece facilitar nesse mister, é verdade, mas já consegui ajuda deles em algumas situações chatas. Deles eu realmente não tenho do que reclamar.

Mas então por que é que estou contando essa história toda? É por causa de minha outra casa, a que acabo de comprar na cidade que morava antes de vir para o Rio.

Fui lá neste fim de semana para mostrar minha casinha para uns familiares: ela fica dentro de um desses condomínios fechados, com jeito de cidade de interior, muito agradável. Só que, como a casa acabou de me ser entregue, ela ainda não tem portão. Olhei o gramado (que está bem castigado, aliás) e vi umas catotinhas brancas. Ora, eu já tive cachorro por 17 anos e sei muito bem o que é isso: é cocô ressecado.

Minhas suspeitas se confirmaram quando, de repente, surge um pinscher lépido e faceiro correndo no meu gramado, já pronto para fazer suas necessidades, numa familiaridade de quem não está fazendo isso pela primeira vez. Acontece que bichinho pertence ao vizinho da frente que, ao ver a dona da casa ali, olhando tudo, chamou o cachorrinho na hora, todo sem graça.

Eu estou louca ou é o cúmulo da cara-de-pau e falta de respeito simplesmente deixar seu cachorro fazer as necessidades no gramado da casa de outra pessoa, mesmo que a casa esteja fechada? É cada um que me aparece...

Ensinando a tricotar

2009-08-17T19:35:00.004-03:00

"Tia, você me ensina a fazer tricô?"

De tanto me ver tricotar, minha sobrinha de oito anos quis aprender também. Apesar de pouquíssimo acostumada ao papel de professora, me aventurei a explicar a ela como montar os pontos iniciais, como são os pontos tricô e meia, como arrematar e fechar o trabalho.

Fiquei enternecida de vê-la ali, tricotando com dificuldade, as mãozinhas segurando as agulhas desajeitadamente, demorando para fazer os pontos meio desengonçados, próprios de quem está começando a aprender.

E enfia a agulha no ponto, passa a linha, puxa a agulha: tudo feito com cuidado, o rostinho compenetrado, mordendo a lingüinha, num jeito muito seu.

Por fim, ficou pronto seu primeiro trabalho: um quadradinho bem pequeno de lã verde. Seus olhinhos brilharam e ela correu a casa inteira, mostrando, orgulhosa, o que havia feito. E eu também estourando de orgulho da minha pequena pupila.

Engraçado como coisas tão simples podem nos dar uma sensação de completude tão grande.

Update: "Amadeus"

2009-08-09T19:20:00.004-03:00

Disse lá atrás que estava vendo o filme Amadeus por etapas. Hoje finalmente consegui ver o final do filme e algumas coisas mudaram sobre a minha análise anterior:

1) Sobre Salieri - pareceu menos invejoso. Menos mal.

2) Sobre Constanze - melhorou sensivelmente no decorrer do filme, deixando de ser a debilóide do início para uma mulher com mais fibra.

No geral, o filme é OK, mas o que salva mesmo são as músicas, as composições maravilhosas de Mozart. No fim das contas, na categoria filmes sobre gênios da música, ainda prefiro Minha amada imortal.

Peito de peru

2009-08-05T21:41:00.005-03:00

Já faz tempo que não conto histórias sobre os meus sobrinhos, embora eles me brindem com situações engraçadíssimas numa frequência deliciosa.

Essa que vou contar aconteceu num rodízio de pizza. Um garçom se aproximou de nós e ofereceu:

- Pizza de peito de peru?

No que meu sobrinho de quatro anos caiu na gargalhada.

- Pizza de peito de pelu? (é, ele fala como o Cebolinha!) - e continuava a rir. Não entendíamos nada, até que a mãe dele perguntou:

- Por que você está rindo, que graça tem pizza de peito de peru?

O pimentinha responde:

- Peito é de menina e pelu é de menino! Como pode ter peito de pelu?

Tivemos que fazer muita força para não rir...

Filme: Amadeus

2009-07-30T18:54:00.004-03:00

Para alguém que gosta de música clássica, é meio inconcebível que eu nunca tenha visto Amadeus, a cinebiografia (mais ou menos, né) do Mozart. Mas, essa semana, descobri que meu cunhado tem um DVD do filme e resolvi vê-lo.

Primeiro de tudo, vou ter que fazer isso em etapas, porque Amadeus tem quase três horas e chego muito cansada do trabalho, não dá pra ver tudo de uma tacada só. Ontem vi o "primeiro capítulo", digamos assim, e já achei algumas coisas meio complicadas. Vejamos:

Mozart e sua risada bizarra (???)

1) A caracterização de Salieri - Meu Deus, o que fizeram com o pobre? Transformaram o Salieri num invejoso homicida, quando o cara foi até amiguinho do Mozart, chegando a ser professor de piano de um filho dele. Tsc, tsc.

2) A risada de Mozart - Creio que cada pessoa tem direito a possuir suas idiossincrasias, e não sou ingênua de supor que Mozart não tinha nenhuma. Mas aquela risada ridícula?! De onde tiraram que ele ria daquele jeito estapafúrdio?

3) Constanze Mozart - Gostaria muito de acreditar que a mulher que conquistou um gênio como Mozart não se comportava como a completa debilóide que é retratada no filme.

Obviamente continuarei a ver o filme, mas sem a mesma animação do início. Fica a pergunta: por que inventar tanto em cima de uma vida que já foi incrível por si só?

Tricotando

2009-07-22T23:38:00.005-03:00

Todo inverno, baixa o espírito de dona Filó em mim e me ponho a tricotar.

Aprendi tricô há quatro anos, quando estava desempregada e precisava urgentemente de uma ocupação para não enlouquecer. Mamãe me ensinou o básico: montar os pontos na agulha, fazer os pontos tricô e meia e fechar o trabalho. Foi o suficiente para fazer um cachecol e um gorro, além de aprender combinações dos dois pontos básicos que formam uma infinidade de padrões diferentes.

De vez em quando pego minhas agulhas, principalmente quando as primeiras frentes frias dão conta da chegada do inverno. E, esse ano, voltei com tudo para o hobby (mais do que um hobby, tricô é uma terapia, um anti-stress maravilhoso).

Ontem terminei um cachecol para mim e já estou trabalhando em um idêntico para a minha sobrinha. Depois, será um gorro para um sobrinho, outro gorro para o outro sobrinho, cachecóis para o pessoal do trabalho... Do jeito que a lista de pedidos aumenta, só vou parar de tricotar no inverno do ano que vem!

Esse é o cachecol que fiz essa semana. A quem interessar possa, foi feito com lã Pengouin Quartzo cor 1176, agulha 7 e ponto ventania (*1 ponto sem fazer, 1 laçada e dois pontos juntos em tricô*, segue de *a* até o final da carreira. A carreira tem que ser montada com pontos múltiplos de três - esse cachecol da foto foi feito com 21 pontos).

Quinta musical: Feist

2009-07-16T19:16:00.004-03:00

Tenho falado muito pouco sobre músicas e filmes (até mesmo sobre livros), transformando o blog numa espécie de diário das bizarrices que acontecem comigo. Não era bem essa a proposta desse espaço, mas, tudo bem: prefiro pensar que sigo a filosofia do Seinfeld, de falar sobre o nada e não delimitar demais o espaço do blog.

Bom, isto posto, coloco aqui uma dica musical: a cantora e compositora canadense Leslie Feist.

Conheci a cantora por causa do filme The Jane Austen Book Club. Lá para o final do filme, há uma longa sequência de cenas embalada por uma música que achei belíssima. Fui procurar e era So sorry, da Feist:

Fiz mais algumas buscas na internet e descobri que também é dela uma música do comercial da Lacoste em que um rapaz vai pulando de toco em toco na beira da praia:

O resultado de tudo é que me apaixonei pela música que ela faz. Esse ano ela anunciou uma pausa na carreira, porque passou a fazer muitos shows e ficou sem tempo para criar. Alguns acham que a pausa pode ser permanente, e os otimistas como eu esperam que seja apenas um hiato que vá estimular sua criatividade e nos dar mais presentes como So sorry, My moon, my man, I feel it all, One evening...

Adaptações e adaptações

2009-07-12T21:11:00.005-03:00

Esta semana tomei dois sustos. É que dois dos meus autores preferidos estão tendo suas obras adaptadas, e vi dois trailers - de um filme e uma série - dessas adaptações. O motivo do susto é que, pelo que ficou mostrado, as duas adaptações parecem modificar muitas coisas do original.

Não que necessariamente isso seja uma coisa ruim. Não sou "fãndamentalista", de achar que uma adaptação tem que ser exatamente igual ao original. Mas algo não bateu legal em um dos trailers. Vamos por partes:

1) Sherlock Holmes

O meu detetive preferido vai virar filme a ser lançado esse ano. Quem dirige é Guy Ritchie (ex-Madonna), que tem uns filmes de ação bem legais (gosto especialmente de RocknRolla). É uma escolha inusitada de diretor, visto que Sherlock é super cerebral e raramente recorre ao seu passado como pugilista para pegar os bandidos.

Quando vi o trailer, percebi que Guy imprimiu seu ritmo: a impressão que deu é de um 007 na Inglaterra vioriana. Sherlock soca oponentes, luta muito e flerta intensamente com Irene Adler (que não se chama Amélia, mas que ele diz ser a "mulher de verdade" no conto Um escândalo na Boêmia). Bem diferente, portanto, do detetive fleumático e quase assexuado a que estamos habituados.

Tudo considerado, não achei uma alteração ruim e vai servir para dar uma olhada numa personalidade alternativa. É como se fosse aquele Planeta Bizarro dos quadrinhos do Superman, em que tudo é ao contrário. Tendo isso em mente, pretendo me divertir bastante vendo esse filme - ainda mais que quem faz Sherlock Holmes é esse fenômeno que se chama Robert Downey Jr.

2) Emma

Depois de anunciar a morte do drama de época na sua grade de programação, a BBC nos dá a derradeira oferenda à Jane Austen: uma adaptação de Emma. Está longe de ser meu romance austeniano favorito, mas Emma tem certas particularidades que não vi no promo liberado pela rede de TV britânica.

Foi um susto quando anunciaram oficialmente que Jonny Lee Miller (de Eli Stone) interpretaria o austero sr. Knightley. Cara de novinho, aparência muito descansada e marota, o ator não tinha nada que pudesse sugerir um homem de quase 40 anos, sisudo e dono de uma propriedade, com várias pessoas sob sua influência (como Knightley é descrito do livro). E, depois de ter visto o trailer, sorry: o erro de casting se confirmou, infelizmente. Ele é risonho e não passa o ar grave que Knightley deve ter. Sem contar na suprema injustiça de tê-lo interpretando, pela segunda vez, um herói austeniano (ele foi Edmund Bertram naquela versão grotesca de Mansfield Park).

Há uma cena que me incomodou demais. Nela, Emma chora convulsivamente e diz a Knightley que o ama, mas que não pode se casar com ele. Depois, sai correndo, desesperada. Ora, isso não condiz em nada com a personalidade de Emma!

Parece contraditório que eu goste de uma adaptação que muda totalmente a personalidade do Sherlock Holmes, mas fique irritada com outra que altera a de Emma Woodhouse. Eu digo que não. Se for para mudar um personagem, prefiro como Guy Ritchie fez: mudou logo tudo, subverteu a ordem. Porque, se é para deixar Emma quase igual ao romance, para que enfiar uma cena piegas daquela e que nada tem a ver com o personagem original?

Mas Jane Austen é vício, e mesmo a pior adaptação de sua obra merece uma vista, nem que seja para falar mal.

Psiu!

2009-07-11T09:02:00.004-03:00

Estou parada na calçada, esperando para atravessar a rua. A meu lado, uma moça me chama: "Psiu!"

Olho para ela, esperando que me faça um pedido de orientação, me pergunte onde é rua tal, etc. Mas, para minha surpresa completa, ela me diz:

"Senti uma vontade muito grande de lhe falar, quer que eu jogue umas cartas para você?"

Eu devo ter ficado com uma cara de interrogação muuuuito grande, porque ela repetiu o oferecimento:

"É que eu jogo tarô, tarô cigano... Quer que eu leia as cartas para você?"

Educadamente recusei, mas fiquei com a pulga atrás da orelha a manhã inteira: o que será que a moça "sentiu" a meu respeito para que tenha essa vontade tão grande de ler cartas de tarô para mim?

Obs.: juro que a história é verdadeira, e ocorreu essa semana mesmo.

Meu celular, minha vida

2009-07-05T19:13:00.005-03:00

Há pessoas (e não são poucas) que assumem um relacionamento quase orgânico com seu celular. O aparelho vira extensão por completo do usuário, de tal forma que essa pessoa não consegue viver sem ele.

Eu não sou nenhuma usuária hard de celular, muito longe disso: falo estritamente o necessário, envio alguns torpedos e só recentemente é que fui usá-lo para outros recursos, como ouvir músicas e enviar foto-torpedos. Por outro lado, não fico facilmente espantada com o nível de simbiose que algumas (ou muitas!) pessoas desenvolvem com o aparelho. Dou de ombros e digo que são sintomas da pós-modernidade, ou algo que o valha.

Mas nada me preparou para o que testemunhei hoje, voltando da casa dos meus pais para o Rio de Janeiro.

No ônibus de viagem, senta-se ao meu lado uma mocinha de uns 17 ou 18 anos que simplesmente não largava o seu celular (ela até poderia ter mais, talvez 20 e poucos anos. Sou péssima para avaliar a idade de outras pessoas). Entrou no ônibus já agarrado nele, falando com alguém, e assim continuou por um bom trajeto da viagem. Nada parecia interromper sua conversa animada.

Quando digo que nada parecia interromper, quero dizer exatamente isso: NADA interrompeu a conversa da menina. Nem quando, lá pela altura de Casimiro de Abreu, a moça começou a passar mal por causa da viagem e teve que recorrer a um saquinho plástico. Isso mesmo: a mocinha não desligou o celular nem para colocar os bofes para fora. Esvaziou o estômago e voltou a falar no celular, como se nada houvera acontecido.

Às vezes penso ser uma espécie de sina minha ser uma testemunha do inacreditável, mas ao menos serve para encher este blog de posts.

O filho? O pai? Quem?

2009-07-01T21:06:00.004-03:00

Muitas coisas me irritam, mas nada me irrita mais do que ver informação errada veiculada como verdadeira.

Comecei a ler o livreto Barão de Itararé - Herói de três séculos, uma breve biografia do Apparicio Torelly, o Barão de Itararé, jornalista e autor de máximas como "Mesa redonda não tem cabeceira". É um personagem curioso e quase folclórico no jornalismo brasileiro, que despertou meu interesse ao vê-lo citado na biografia do Nelson Rodrigues, O anjo pornográfico (excelente, por sinal, mas isso é assunto para um outro post).

E é justamente nessa passagem que entrelaça a vida do Nelson com a do Barão que o autor do livro que estou lendo comete pecados capitais. Eis o trecho:

Mário Rodrigues (um jornalista famoso, irmão de Nelson Rodrigues, que teve seu nome imortalizado como o nome do estádio do Maracanã, que se chama oficialmente Estádio Mário Rodrigues) fundou o jornal A manhã[...]

1) Mário Rodrigues, que fundou A manhã, era PAI do Nelson Rodrigues;

2) O nome oficial do Maracanã é Estádio Mário FILHO, este sim irmão do Nelson.

Só alguém que vive debaixo de uma pedra para errar o nome do Maracanã dessa maneira e ainda trazer uma informação totalmente errada sobre o pai e o irmão do Nelson Rodrigues! Com esse erro crasso, comprometeu para mim toda a obra, porque não conheço a biografia do Barão de Itararé e não posso saber se o que o autor escreveu é verdade ou um erro absurdo como esses daí. Eis o dilema: continuo a ler sem saber se posso confiar nas informações? Ou deixo o livro de lado? Estou inclinada à segunda possibilidade...

Um estouro!

2009-06-28T08:27:00.002-03:00

A culinária MacGyver está de volta! Prato do dia? Bolinho de aipim.

Só que, desta vez, a receita não deu muito certo... Quero dizer, acho que daria certo para o próprio MacGyver escapar de alguma prisão, isso sim!

O que aconteceu: havia sobrado um pouco de aipim cozido que fiz para o lanche e resolvi fazer bolinhos de aipim. Peguei uma receita na internet e - aí vem o problema - por não ter os ingredientes em casa, tive que fazer, assim... umas adaptações.

A receita pedia que se misturasse uma gema ao aipim amassado, mas pensei que margarina poderia ter a mesma consistência. Era para enrolar o bolinho e passar na farinha de trigo, mas, como não tinha farinha, passei na maisena.

Acho que essas adaptações não foram bem-vindas, porque os bolinhos literalmente explodiram quando foram fritos! Voou massa de bolinho de aipim para todos os lados da cozinha, queimou a palma da minha mão (inchou na hora!) e só restaram umas casquinhas ocas.

Nem sempre a gente acerta, né... :(

Abra-te, Sésamo!

2009-06-22T19:18:00.003-03:00

Então a chave da minha porta travou legal na trinca tetra (tenta falar isso rápido...). Ela gira para um lado e para o outro, mas sair mesmo, que é bom, nada. Puxo, faço força, uso alicate e nada: não sai nem com feitiço de Harry Potter.

Chamei o chaveiro para resolver a história. Ele chega, conto o que aconteceu. Seu veredicto? "Moça, em trinta anos de serviço, eu nunca vi um troço desses". Ah, se eu ganhasse um real cada vez que ouço isso! Certas situações só acontecem comigo...

Culinária MacGyver

2009-06-18T19:32:00.003-03:00

Quem mora (ou já morou) sozinho sabe do que estou falando: por mais que compremos o mínimo possível para uma pessoa só consumir, a geladeira acaba virando depósito de restos de comida. Queijo é sempre um problema: começa a ficar velho, rançoso, bolorento, tem que comer logo. Verdura e legume também não duram muito. O jeito é recorrer ao seu MacGyver* interno, juntar essas sobras e ver o que dá para fazer.

"Com esses ingredientes, eu faço um detonador e fujo daqui!"

Na minha geladeira e despensa, havia os seguintes itens:

Pouco menos da metade de um queijo minas que meus pais trouxeram para cá e deixaram aqui;
Uma cebola de umas duas ou três semanas (se não mais!);
Um pacote de pozinho sabor quatro queijos, que a diarista, por motivos ignorados, não usou quando fez um miojo;
Um pote gigantesco de margarina que está para vencer em agosto e não faço ideia de como vou consumir até lá.

Hoje fui à feira e comprei uma cebolinha para fazer o seguinte: uma pasta de queijo minas com cebolinha para passar no pão na hora do lanche!

Fritei a cebola de um mês na margarina que vai vencer em agosto, piquei a cebolinha e diluí o pacote de pozinho de miojo em 1/4 de xícara de água quente. Depois, bati tudo no processador com o queijo minas quase rançoso. Prontinho! Uma pastinha boa pra carramba, como diria o Claude Troisgos.

*pesquisei o nome no Google para saber escrever, claro!

Festa junina? Que festa junina?

2009-06-13T05:51:00.006-03:00

Minha sobrinha de oito anos chegou em casa com a novidade:

- Na festa junina da escola vou dançar forró-funk.

Antes que nos recuperássemos de uma síncope cardíaca por ouvir a palavra "funk", veio a lista do figurino: saia, blusa xadrez, meia arrastão.

- A saia pelo menos é de caipira, né? - perguntei, já meio desanimada.

- Não, é saia jeans - elucidou minha irmã.

Realmente, não sei o que acontece. Num país como o Brasil, já é difícil preservar a história, a tradição do povo por meio de documentos. É uma nação que não dá a menor bola para a sua memória. Mas, pelo menos, tínhamos as festas tradicionais como registro oral da nossa cultura. E, dentre as manifestações culturais brasileiras, a minha preferida sempre foi a festa junina.

Uma mistura de homenagem aos santos mais queridos do Brasil e festa com um quê de paganismo, as festas juninas sempre foram um momento de muita felicidade: comida boa, tempo gostoso, friozinho, e as animadas danças quadrilhas, com pessoas vestidas à caráter.

E aí começou esse odioso movimento para descaracterizar mais uma tradição da nossa cultura nacional. Primeiro, foram as roupas de caubói americano, que substituíram as caipiras. Depois vieram o forró e a música de rodeio, para jogar para escanteio as quadrilhas tão conhecidas. Agora, pelo que me informa minha sobrinha, a moda é o forró-funk, o que quer que seja isso.

Já consigo imaginar, num futuro não muito distante, uma criança chegando esbaforida da escola:

- Mamãe, mamãe! Na festa junina desse ano, a professora resolveu mudar tudo, inovou mesmo!

- Como assim, meu filho?

- Agora a gente vai ter que usar umas roupas assim, todas fingindo que estão remendadas... como é mesmo o nome que ela usou...? Ah, caipiras!

- Caipiras?

- É! Caipiras! E não é só isso! A gente vai dançar uma música esquisita lá... Não é forró, nem axé, nem sertanejo, nem forró-funk! A música é assim: "pula a fogueira, iá-iá, pula a fogueira, iô-iô, cuidado para não se queimar, olha que a fogueira já queimou o meu amor..."

- Quer dizer que vocês vão dançar quadrilha?

- É esse o nome mesmo! Viu como nossa escola é moderna?

A Condessa de Barral

2009-06-09T18:24:00.004-03:00

Escuso falar de saudades, que são apenas mitigadas pelas cartas. Adeus e sempre, sempre - o seu P.

Com que olhos você quer que eu leia [suas cartas], estudando dobradamente com meu filho? [...] estou abarrotada de cartas suas!

Quem é P. e a quem ele dirige este recado apaixonado? E a quem ele está soterrando de cartas cheias de saudade?

P. é Dom Pedro II, e sua amada é a Condessa de Barral, tema de um maravilhoso livro de Mary del Priore: Condessa de Barral - A paixão do Imperador. (Mary é autora do livro O príncipe maldito, que recomendei em outra ocasião).

Não se poderia dizer que era uma mulher à frente de seu tempo (que expressãozinha batida!), mas Luísa Margarida Portugal e Barros era muito acima da média da época, de mulheres que recebiam o mínimo de educação possível só para não fazer feio em eventos sociais.

Educada na França com todo o rigor que dispensavam à educação dos homens, foi dama de companhia da Princesa Francisca, irmã de Dom Pedro II, quando esta se casou com um nobre francês. Esse foi o passaporte para que Luísa se tornasse preceptora das princesas imperiais brasileiras, Isabel e Leopoldina - e uma das mulheres mais influentes do Segundo Reinado.

Bonita, inteligente, articulada e extremamente culta, Luísa encarnava todos os ideais românticos de Pedro, casado por procuração com uma princesa austríaca feia e sem brilho algum. Durante toda a vida, Dom Pedro II procurou ser uma imagem oposta a do seu pai, mulherengo assumido que teve, conta-se, mais de 50 filhos fora do casamento. Sabe-se de poucos casos que teve, sempre discretos, mas, com Luísa, foi amor para a vida toda, mais de 30 anos juntos. E um amor que nem sempre se traduzia em manifestações carnais de afeto: era o bom e velho amor platônico, de reconhecimento de almas afins - embora, claro, acredite-se que eles chegaram mesmo às vias de fato. A troca de olhares e pisões de pé (forma de carinho comum em Portugal na época) aconteciam em frente mesmo das pupilas imperiais, com o máximo de disfarce que era possível a dois apaixonados.

Mais uma vez recomendo essa leitura!

Maraca lotado!

2009-06-02T18:25:00.005-03:00

A primeira vez que fui ao Maracanã foi no dia das mães, como relatei em um post anterior - estádio vazio, tranquilo, jogo morno entre o São Paulo e o Fluminense. A segunda vez que fui ao templo do futebol, neste domingo, foi a completa antítese: era um Maraca lotado com 71 mil rubro-negros doidos para ver a estreia do Adriano Imperador.

Não bastasse esse clima de festa para o retorno do filho pródigo, antes da partida, os telões do estádio transmitiram ao vivo o pronunciamento da Fifa listando as 12 cidades brasileiras que irão sediar a Copa de 2014. O Rio de Janeiro não era propriamente uma surpresa - a final do campeonato será, inclusive, no Maracanã. Mas ao ouvir o nome da cidade ser pronunciado por Joseph Blatter, toda a torcida aplaude, grita, comemora. É lindo de se ver. Fogos de artifício explodem com as cores da bandeira do Brasil, Sandra de Sá está no gramado e canta País tropical.

Minha pele arrepia, meus olhos lacrimejam: danem-se os intelectualóides que classificam o futebol como o ópio do povo! Eles provavelmente nunca puseram os pés num Maracanã lotado.

P.S.: talvez pareça insensível de minha parte falar de um assunto assim em tempos como esses. Mas é uma forma de proteção contra essa tragédia que deixou nossa semana ainda mais cinzenta.

O duende da limpeza

2009-05-26T20:01:00.003-03:00

No filme Sinédoque, Nova York, há uma parte em que uma das personagens contrata uma diarista e só se comunica com ela através de bilhetes - nunca há interação entre as duas mulheres. Quando vi no cinema, ri, porque é exatamente o que está acontecendo comigo: não sei o nome da diarista que vem à minha casa, nem como é seu rosto.

Não, eu não sou maluca de sair colocando uma completa desconhecida na minha casa. Ela é irmã de uma antiga diarista minha, que não pôde assumir minha casa porque já está com a semana lotada. Ela apenas passou a chave da minha casa para a irmã que, quinzenalmente, vem fazer a faxina aqui.

Saio de manhã antes de ela chegar, e, quando volto do trabalho, ela já se foi. O único rastro de que ela passou no meu apê é a limpeza e a arrumação. Por isso, passei a chamá-la de duende da limpeza, meio como uma fada do dente ao contrário: eu deixo dinheiro em cima da mesa como oferenda e, ao chegar em casa, está tudo limpo e arrumado.

Já estamos nessa dinâmica há dois meses, mas hoje o duende resolveu se apresentar. Chegando em casa, encontro uma nota em cima da mesa do computador: "Oi. Meu nome é Virlei. Meu celular é XXXXX".

Então o duende tem nome... Muito prazer, Virlei!

O leitor

2009-05-22T18:57:00.006-03:00

Uma de minhas atrizes preferidas é a Kate Winslet, como já cheguei a comentar aqui num post celebrando o oscar que ela conquistou este ano, pelo filme O leitor. Finalmente tive a oportunidade de vê-lo e comprovar que a premiação não foi desmerecido e ela ganhou o oscar mesmo com todo o louvor.

Não que eu estivesse surpresa com o resultado da premiação da Academia. Como fã, já conheço e admiro o trabalho de Kate há muitos anos para me surpreender com um prêmio que era seu de direito. Mas é que o filme é todo ela. Como a figura mitológica de Atlas, que leva o mundo nas costas, Kate Winslet é toda a sustentação de O leitor. Sem ela, a trama não seria lá essas coisas.

A história é bonita, e prefiro não comentá-la para não gerar spoilers - mas é só isso. O aprofundamento do personagem de Ralph Fiennes é deficiente - e olha que ele era o protagonista. Kate dá variadas nuances à sua Hanna Schmitz: aspereza, doçura, inocência, amargura. Um trabalho sofisticado de construção de personagem que deveria ser estudo de caso nas mais prestigiosas escolas de atuação.

Também vale pontuar algo mais. Uma das coisas que incomodaram muitos espectadores americanos foi o fato de ela aparecer nua em muitas cenas. Só posso interpretar como clássico puritanismo de lá, porque em nenhum momento as cenas são de mau gosto ou desnecessárias. A nudez crua, sem retoques nem silicone (ela até deixou o cabelo do sovaco crescer), é de uma generosidade, de uma entrega que poucas atrizes se permitem. E, felizmente, Kate é uma delas.

Beam me up, Scotty!

2009-05-19T06:12:00.005-03:00

Os fãs mais hard-core da série não vão gostar do novo filme do Star Trek. Mas não meeeesmo! O J.J. Abrams jogou tudo o que se sabia sobre a série pela janela, subverteu a ordem no universo trekker (de uma maneira bem esperta, diga-se de passagem) e resetou a série.

As alterações não foram bem recepcionadas pela maioria dos fãs, mas devo confessar que eu a-do-rei o filme. Adorei. Dinâmico, engraçado e com um rasguinho de ciência, tudo na medida!

Novos rostos para a velha tripulação da Enterprise

E eu acho que esse novo universo do Star Trek tem espaço - inclusive, gostaria que não parasse neste filme e houvesse continuações para essa nova tripulação. Para a história antiga, eu tenho os DVDs da série original, não preciso de um filme que desse continuidade a ela.

Não sei como será o rendimento do filme, pois foi lançado colado com Wolverine e Anjos e Demônios e isso pode prejudicar - e muito! - a ideia de uma sequência. Só posso torcer para que Kirk, Spock, McCoy, Scotty, Sulu, Uhura e Chekov ainda tenham o velho poder de atração - embora com uma nova roupagem.

P.S.: pelo que me lembro, Kirk não disse no filme novo a clássica frase que dá título a este post. Mas, também, não posso por a mão no fogo: estava tão animada em ver o filme que certamente terei de vê-lo de novo, para perceber mais aspectos da trama.

Que bonito é...

2009-05-16T09:35:00.004-03:00

O início da semana foi meio pesado com a morte do Pit, mas, aos poucos, vou voltando ao normal. Acaba que nem contei ainda sobre minha experiência ao entrar pela primeira vez no Maracanã!

Fui lá no dia das Mães, no jogo entre Fluminense e São Paulo. Na verdade, sou flamenguista, mas acabei ficando mesmo na torcida são-paulina (até por similaridade das cores entre os dois times).

Eu no Maraca

O astral é maravilhoso e o campo não é tão gigantesco quanto as câmeras de televisão fazem parecer nas transmissões das partidas. Mesmo não torcendo para o São Paulo, devo admitir que o clima acaba envolvendo a gente e berrei e xinguei os jogadores (e o árbitro, claro) tanto quanto o mais empedernido torcedor do tricolor paulista. Estou meio rouca até hoje!*

A meta agora é ir a um jogo do meu Mengão... E vamos que vamos!

*(se fiquei rouca num jogo do São Paulo, vou ficar completamente afônica depois de uma partida do Fla!)

Adeus, meu amigo...

2009-05-13T18:06:00.005-03:00

Estou no trabalho e o celular toca. É minha mãe, que mora em outra cidade e nunca me liga no horário de trabalho (nem no meu horário, nem no dela).

"Oi, filha, você está com a sua irmã?"

"Não, mãe, estou no trabalho, em reunião. Não sei que horas volto para casa."

Silêncio.

"Sabe que é, filha, é que o veterinário esteve lá em casa e o Pit não está bem do coração, está doente."

Meu cachorrinho Pit

Pit é o cachorro de 17 anos que tenho desde menina e que, infelizmente, não pude trazer para o Rio quando me mudei para cá. Minha mãe jamais telefonaria no horário de trabalho só para dizer que ele estava doente. Desconfio do pior.

"Mãe, você não está só dizendo isso para amortecer o impacto da notícia, né? O Pit já está morto?"

Depois de um pequeno silêncio, ela diz "Não" três vezes. As três vezes não me convencem e desligo o telefone certa de que ele morreu.

As horas no trabalho não passam e, ainda por cima, me forço a ir à academia. Não consigo me concentrar nos exercícios e vou embora para casa mais cedo.

A cada passo mais perto de casa, minhas pernas enfraquecem, ficam pesadas, e meus olhos ardem. Quando finalmente fecho a porta atrás de mim, dou vazão às lágrimas e reúno coragem para ligar para a casa dos meus pais e confirmar a triste notícia.

Jamais haverá outro cachorro como o Pit. Um vira-lata inteligente, valente e, sobretudo, companheiro. Durante seu "reinado" como bicho de estimação na nossa casa, tivemos mais dois cachorros que não conseguiram se adaptar a ele (e nem ele aos outros), nos levando ao dilema do "ou eu ou ele". Sempre escolhemos o Pit.

Dos 11 aos 28 anos ele foi meu amigo. Vivi mais tempo da minha vida com do que sem ele; como, de repente, me acostumar à sua ausência?!

Poucos entendem a dor que sinto e sei que posso até virar piada para algumas pessoas, para quem cachorros são apenas animais irracionais e inferiores a nós. Isso é porque elas nunca tiveram um Pit em suas vidas.

Só posso agradecer a Deus por ter me abençoado por 17 anos com esse cachorro sensacional. Vai com Ele e São Francisco de Assis, meu amigo! A gente ainda se encontra um dia.

Google-ditadura

2009-05-07T20:26:00.004-03:00

Meu post sobre o Air Supply não gerou o efeito que eu esperava. Queria divulgar o trabalho do grupo, mas como - na inocência - coloquei link para o download de uma música deles, o Google disse que eu estava infringindo os direitos autorais e achou por bem deletar todo o post, sem mais. Em vez de me alertar, para que eu pudesse consertar meu erro, optaram logo pela atitude punitiva e arbitrária. Simplesmente lamentável.

Kings of Convenience

2009-04-10T07:56:00.005-03:00

Descobri há alguns meses esta dupla norueguesa que faz um som bem diferente do que é comercializado hoje em dia. A maioria das músicas é tocada no violão, dando um tom meio Bossa Nova, mas essa que vou postar aqui é mais agitada. Adoro essa canção e virou rapidamente minha "música de ficar alegre". Chama-se I'd rather dance with you.

O duo é formado por Eirik Glambek Bøe (o bonitinho tocando piano) e Erlend Øye, o fofíssimo nerd bailarino. Øye tem um projeto paralelo de música eletrônica chamado The Whitest Boy Alive. É bem legal também.

Obs.: estou sem internet em casa até o final do mês, então vai ficar meio difícil postar neste período (como vocês já devem ter percebido).

Rio, aquele abraço!

2009-04-05T07:43:00.005-03:00

Esta semana, voltei a morar no Rio depois de três anos residindo no interior do estado. Mesmo que durante este período eu tenha vindo para cá com certa regularidade, o choque foi inevitável.

Primeiro: o Rio é um saco sem fundo de gente. Parece não ter fim. Aonde se vá o local está lotado, há fila para tudo.

Segundo: o trânsito é um caos. Eu, que já reclamava dos problemas que tinha na minha cidade de origem, fico estarrecida com as demonstrações de imprudência e imperícia que vem de todos os lados. E olha que não estou dirigindo por aqui! Só de carona dá a maior aflição. Não sei como vai ser quando comprar o meu carro...

Terceiro: aqui não existe "Dou um pulinho ali e já volto". É fisicamente impossível! O "já volto" é, tipo, duas, três horas depois. Pelo mesmo princípio, podemos afirmar que a pontualidade é item raro.

Quarto: você encontra todo o tipo de gente. Não dá para dizer que o carioca é simpático, nem que é antipático. Fui a um restaurante em que a moça que anotava o peso do prato era a simpatia em pessoa, e a moça do caixa, um nojo.

Falando assim, até parece que eu não sabia dessas coisas, que eu nunca morei no Rio - passei seis anos morando aqui. Mas a gente se acostuma com outra vida, outro ritmo, outra cidade. Em suma: tenho que reaprender a ser carioca.

Foto: resisti ao clichê Corcovado-Pão de Açúcar-Praia de Copacabana. Resolvi colocar um retrato bem cotidiano - a estação de metrô lotada de gente para pegar a Linha 2, que serve os bairros da Zona Norte. Aquele abraço!

Deixe que digam, que pensem, que falem...

2009-03-31T12:00:00.005-03:00

Tenho uma admiração genuína pelas pessoas que fazem o que querem sem se preocupar com o que os outros vão pensar (desde que esses atos não prejudiquem outras pessoas, claro). É sério. Mas por que eu estou falando isso? Eu explico.

Ontem, eu estava dentro do ônibus ouvindo meu MP3 player quando vi um cara no ponto de ônibus ouvindo o dele também. Mas ele ouvia meeesmo, curtindo a música tremendamente. Ensaiava uns passinhos, cantarolava trechos e até tocava guitarras e teclados imaginários. Totalmente leve e feliz, sorridente. Enquanto eu, para não passar por maluca, o máximo que fazia era batucar um cadinho na perna o ritmo da música que eu ouvia, por mais irresistivelmente alegre que ela fosse.

Tive inveja do cara, juro. As pessoas passavam por ele e olhavam meio surpresas, como se fosse um maluco, e ele nem aí. Eu sorri. Porque, por dentro, era exatamente assim que eu queria estar: dançando, cantarolando despreocupadamente, alheia a tudo e a todos. Curtindo minha música.

Um dia eu chego lá.

Ai, meu português...

2009-03-29T08:07:00.007-03:00

Tenho lido cada vez menos jornal de papel, preferindo ler as notícias pela internet. O problema disso é que, com a extinção do revisor das redações dos jornais, sai cada coisa na Web que é de assustar! Hoje fui ler uma matéria no Globo Online sobre um manual de ordem pública que a Prefeitura do Rio vai mandar distribuir e tinha uma galeria de fotos com exemplos sobre a falta de civilidade de que o manual vai tratar.

O problema foi quando cheguei na legenda da última foto:

Reparem no título: "Pecados Cariocas". Pecado mesmo! "Expremer"? Caramba...

China descobriu o Brasil

2009-03-26T16:57:00.006-03:00

E a América, a Austrália, a Antártica... A afirmação é de Gavin Menzies, autor do livro que estou lendo no momento: 1421 - O ano em que a China descobriu o mundo. Oficial da Marinha Britânica, Menzies tem como hobby estudar cartas náuticas antigas. E foi durante esses estudos que ele descobriu a façanha chinesa: em 1421 - antes de Colombo, Cabral e Cook - uma enorme frota partiu da China com o objetivo de descobrir novos mundos, novas civilizações, audaciosamente indo onde nenhum homem jamais esteve (tá, isso é a abertura de "Jornada nas Estrelas", mas se aplica ao caso). Voltaram em 1423, depois de terem circunavegado todo o mundo.

O livro assusta: é um catatau de 550 páginas em letra pequena. Mas o tema é tão interessante para mim que estou adorando. Acabo aprendendo um pouco sobre a história da China medieval e como ela estava avançada em comparação com a Europa no mesmo período. O imperador responsável por essa expedição marítima, Zhu Di (segundo da dinastia Ming), incentivou o intercâmbio cultural entre países da Ásia e da África, compilando um vasto conhecimento sobre ciências e astronavegação. Construiu a Cidade Proibida e transformou Pequim na capital do Império. Estimulou a construção naval e reformou a Grande Muralha da China, adicionando 1.400 km a sua já gigantesca estrutura.

Quem parte na expedição, como comandante da frota, é o eunuco de confiança de Zhu Di, Zheng He. Não sabia que existiam eunucos na China, muito menos que eles alcançavam postos mais prestigiosos do que simplesmente servirem de guarda para os haréns. E a forma que o autor descreve Zheng He está muito longe da imagem que costumo fazer de um eunuco:

Era uma figura imponente, mais alto do que Zhu Di. De acordo com alguns relatos, tinha mais de dois metros de altura, pesava mais de 100 quilos (...) Nas dobras de sua veste de seda branca, ele guardava um cofrinho cravejado de pedras que continha os restos murchos de seu pênis e seus testículos, fato este que lhe valeu o apelido de San Bao, "O Eunuco das Três Jóias".

Resumindo: comprei o livro para conhecer a história naval, mas ganhei um bônus - uma visão da sociedade e da política chinesa no século XV. Recomendo!

A foto é de um modelo de navio chinês típico desse período. Eles tinham, em média, 146 metros de comprimento. Só para se ter uma ideia da dimensão, a nau Niña, de Colombo, tinha apenas 11 metros!

Pundufu tanga?

2009-03-24T22:06:00.002-03:00

Isso até já faz tempo, mas eu acho a história tão bonitinha que resolvi contar.

Desde que meus sobrinhos nasceram, acabo acompanhando, de forma involuntária, os lançamentos de desenhos animados que sempre inundam as salas de cinema e as locadoras durante o período de férias escolares. Então eu assisto a uma animação e outra junto com a garotada, para poder depois conversar com eles a respeito.

Um dia, o meu sobrinho de três anos veio me contar, todo empolgado, que tinha visto um filme no cinema e que, ainda por cima, tinha ganhado um brinquedinho do McLanche Feliz do desenho.

"Tia Nane, eu vi o Pundufu Tanga no chinema!"

"Cuméquié? Pundufu o quê?"

"Pundufu Tanga!"

E eu continuava com cara de interrogação, completamente besta. Que diabo de filme é esse?! Perguntei de novo.

"Pun-du-fu Taaaan-ga!" - Guilherme já perdia a paciência. Que tia mais tapada!

Até que, exasperado com a minha obtusidade, ele foi pegar o bonequinho que havia recebido junto com o lanche. Dali a pouco volta ele com o brinquedo, triunfante.

"Viu? Esse é o Pundufu Tanga!"

E, nas suas mãozinhas, estava um boneco do Kung Fu Panda!

Esses sobrinhos...

Ciao, amore, ciao...

2009-03-23T09:27:00.003-03:00

O que foi que eu avisei lá atrás, num post de janeiro? Que era só eu marcar uma viagem de férias para conseguir um emprego. Estava programando uma semana em Ilha Grande, começando por hoje (além da viagem para a Itália, que mencionei anteriormente), mas, de última hora, fico sabendo que tenho que ficar de prontidão em casa, porque vou receber um telegrama de convocação para um concurso que prestei no ano passado e nem esperava ser chamada.

Ilha Grande eu posso até reprogramar para um fim de semana qualquer. Já a Itália... vai ser adiada por tempo indeterminado!

Selinhos...

2009-03-22T17:08:00.004-03:00

Tonks, do Romances in Pink, e a Karlinha, do Coffee & Movies, me indicaram para mais este selinho. Obrigada, meninas!

Como de hábito, há regras. Vamos a elas:

Escrever uma lista com 8 coisas características suas (personalidade).
Convidar 8 parceiros(as) de blogs amigos para responder....
Comentar no blog de quem nos convidou.
Comentar no blog dos nossos(as) convidados(as), para que saibam da “convocação”...
Mencionar as regras.

Vou ficar devendo as indicações porque já foram todos indicados por outros blogs. Lá vem a lista:

Sou uma pessoa extremamente prática, uma Elinor Dashwood;
Adoro cachorro;
Hoje sou uma pessoa mais calma, mas costumava ser bastante estourada;
Como todos na minha família, sofro de ansiedade crônica;
Adoro comer (combinado com o fator acima, me garante uns indesejados quilinhos a mais);
Sou bagunceira;
Tenho fobia de sapo;
Prefiro tempo frio ao calor.

Meu robô Percival

2009-03-18T21:33:00.005-03:00

Um dos baratos de se ter sobrinho é que acabamos voltando um pouco à infância também e resgatando memórias tão empoeiradas que você nem sabe como elas ficaram tanto tempo sem uso no cantinho da sua cabeça.

Hoje fui à casa da minha irmã e meu sobrinho de cinco anos me convidou para ver o seu mais novo desenho preferido, o Meca Animais, que passa no Discovery Kids. Trata-se de um desenho sobre robôs que são animais, e, entre uma cena e outra, meu sobrinho me confidenciou, sussurrando ao meu ouvido: "sabe, tia Laine, eu adoro robô!".

Ri um pouco de toda a confidencialidade para algo tão trivial, e então, na mesma hora, lembrei do meu robô Percival. Era um brinquedo da Estrela que ganhei quando tinha mais ou menos a idade do meu sobrinho, e eu absolutamente o adorava. Ele andava e carregava coisas e, ainda por cima, tinha um jogo do Genius no topo da cabeça. Lindo.

Contei isso a Joãozinho e tive o efeito esperado: seus grandes olhos brilharam e ele quis saber como era o robô. Fomos até o computador e eu busquei no Google Imagens alguma foto que mostrasse a ele como era aquele brinquedo incrível, que eu tanto gostava e que tanto me divertia.

Veio, então, a pergunta fatal: "Mas, tia Laine, onde está o seu robô?"

"Ué, João, joguei fora."

"Mas, por quê?" e o rostinho dele dizia que ele simplesmente não podia acreditar que eu tinha jogado fora algo tão maneiro quanto um robô!

Meio embaraçada, justifiquei que, ora bolas, já fazia mais de 20 anos que eu o havia ganhado, como tê-lo ainda? Ele estava quebrado, escangalhado.

A explicação não pareceu convencê-lo muito sobre a real necessidade de ter me despojado de brinquedo tão sensacional. E querem saber de uma coisa? Não convenceu nem a mim.

Criança sabe mesmo como nos deixar com sensação de culpa!

Xô, bagunça!

2009-03-15T00:26:00.004-03:00

Infelizmente, eu sou uma pessoa muito bagunceira. Muito, mas muito mesmo! No momento estou no meu quarto e, olhando, nem eu acredito na bagunça que está isso aqui. Um desavisado que entrasse no quarto diria que deu ladrão aqui em casa.

Desde que passei a usar o laptop, a mesa do meu computador está tomada de papel. São correspondências que chegam para mim, contas para pagar, extrato do FGTS, uma pilha de documentos que eu não posso jogar fora, e que também não guardo num local apropriado.

Meu quarto tem duas camas, e a que eu não durmo virou depósito de roupas. É que eu tenho uma mania. Quando uso uma roupa para sair, dependendo do quanto de tempo que fiquei com ela no corpo, não a coloco para lavar. Dá para usá-la novamente. Só que ela já foi usada, então não dá para simplesmente guardá-la junto com as roupas limpas, cheirosas e intocadas dentro do armário. E o que faço? Crio meu próprio purgatório de roupas, que não merecem o céu do armário, nem o inferno da tulha de roupas sujas para lavar. É uma pilha que vai crescendo indefinidamente, até que eu não encontre mais aquele vestido preferido, aquela calça jeans linda, etc.

Nem preciso mencionar os livros que estão se empilhando porque minha estante já não comporta mais nada e eu só faço comprar mais e mais livros...

Esse domingo, se não perder o pique, dou um jeito nessa zona.

A foto que ilustra o post não é do meu quarto: ainda não cheguei neste nível. Mas quem sabe, com esforço e treino, eu não consiga?

Parla italiano?

2009-03-12T15:34:00.004-03:00

Mencionei num post anterior que vou fazer um curso na Itália, mas não disse que essa viagem realiza dois grandes sonhos meus ao mesmo tempo: aprender italiano e conhecer a Itália, país que amo.

Ééééé, esse paraíso aí fica na Itália! Chama-se Capo Vaticano
e fica na Calábria, lá no sul do país (na pontinha da bota).

Não há um motivo racional para eu adorar a Itália. Que me conste, não tenho ancestrais italianos. Meu único contato com a cultura italiana aqui em casa eram os discos de música romântica que minha mãe colocava para tocar na vitrola (vitrola? agora me senti centenária).

No entanto, adoro a cultura latina, o jeito cantado de falar meio gritando, parecendo que está dando esporro, gesticulando - porque se fala italiano com o corpo todo. E não perdia um episódio de um programa de turismo-culinária que passava no People+Arts, chamado "Jornadas Italianas". O apresentador era uma rapaz bonito, que ia de norte ao sul da "bota" visitando paisagens deslumbrantes, comendo boa comida, bebendo bom vinho e grappa, e, por cima de tudo, andava a bordo de uma ferrari. Vejam bem, o cara era pago para isso! Impossível sentir mais inveja de um ser humano...

Bom, se não colocarem água no meu chope, parto para a Itália em maio e volto em junho. Não andarei de ferrari, nem comerei em restaurantes estrelados pelo Guia Michelin. Mas prometo me divertir horrores e, quem sabe, voltar falando uma ou duas coisas em italiano.

P.S.: fato é que já sei uma frase ou outra em italiano- uma delas sendo um palavrão. Tomara que este não me seja útil por lá!

Austrália

2009-03-10T21:46:00.005-03:00

Eu gosto de história de amor. De filme de época. E de um pouco de ação. Então, não foi surpresa nenhuma eu ter gostado de Austrália, filme que reúne todos estes elementos.

Feito às custas do governo australiano para promover o povo, a cultura e as impressionantes paisagens daquele país, Austrália consegue sair do tom propagandista e entrega uma história realmente interessante, de amor entre opostos, preconceitos sociais e raciais, guerra, etc.

A sinopse: Lady Sarah Ashley (Nicole Kidman) deixa o conforto da Inglaterra pré-Guerra Mundial para encontrar o marido na fazenda deles nos confins da Austrália. Ao lá chegar, descobre que está viúva e que a fazenda está prestes a ser engolida pelo rei do gado de corte da Austrália, King Carney. Com a ajuda do bronco boiadeiro Drover (Hugh Jackman, do jeito que a mulherada gosta), ela vai reerguer o negócio deixado pelo marido, com tempo de sobra para se apaixonar durante o processo.

Em determinadas cenas, fica óbvio que Hugh se inspirou nos faroestes de Clint Eastwood para compor seu personagem, e verdade seja dita: consegue fazer um "bruto também ama" tão carismático quanto o rei do spaghetti western. Nicole Kidman ficou devendo um bom desempenho, e sua falta de expressões faciais suscita discussões sobre o limite a se impor em termos de cirurgia plástica.

Inspirador e inspirado: quem é quem?

Mas é o narrador da história, o pequeno Nullah (Brandon Walters), quem rouba a cena no filme. É um menino meio aborígene, meio branco, em uma terra e uma época em que não se pode ter incertezas: ou é, ou não é. O ator-mirim conseguiu se destacar e não se intimidou em contracenar com uma oscarizada (nem deveria; como disse antes, Nicole estava aquém da sua capacidade).

O único problema: o filme é longo demais. No afã de contar tantas coisas, as duas horas e meia de filme acabam pesando.

Vem cá, eu te conheço?

2009-03-09T20:32:00.003-03:00

Situações que só acontecem comigo.

Fui à Polícia Federal tirar meu passaporte, porque em maio vou fazer um curso de um mês na Itália. Estava eu esperando minha senha, quando entra no recinto uma "prima". Sim, era uma das moças que não necessariamente ganham a vida tão facilmente quanto o nome sugere, representante da profissão mais antiga do mundo, etc.

A mulher se encaminhou até minha direção e mandou um "Oi!" para mim, muito simpática. Respondi. Mas o "oi" dela mostrou-se mais do que um cumprimento educado: era um sinal de que ela me conhecia.

- Poxa, vi você outro dia na rua e você nem me respondeu! - ela me disse.

Cara de interrogação. Nunca a vi mais gorda ou mais magra na vida. Respondo:

- Mas eu não te conheço.

A moça ri, sem graça.

- Nossa, você é parecida com uma amiga minha.

Sinto que os outros na sala de espera estão me olhando e pensando: A) Que eu também sou da "vida fácil" e B) Que, ainda por cima, sou soberba e fico fingindo que não conheço minhas calégas de profissão.

Fazer o que, né? :D

Mais um selinho...

2009-03-09T09:19:00.003-03:00

Este blog ganhou mais um selo, desta vez pela Janna, do Livros Pura Diversão. Obrigada, Janna!

Como de hábito, o selo vem com algumas regrinhas. São elas:

1 - Oferecer o selo a blogues que tem estilo de ser;
2 - Exibir a imagem do selo do prêmio em seu blog;
3 - Avisar, por comentário, os blogs que foram indicados por você.

Meus blogs de cabeceira são:

Jane Austen Club

Biscoito e Bolo

The one with the quotes

Romances in pink

Coffee and Movies

Shoujo Café

Brasil Medieval

2009-03-07T18:38:00.003-03:00

Eu gosto de manter o Jujubas e Delicados um espaço alegre e ameno, para discutir minhas impressões sobre livros, séries, filmes e música. Por isso, às vezes, fica parecendo que eu sou uma alienada que vive embaixo de uma pedra. Mas, essa semana, uma notícia me atingiu de uma forma tão, tão profunda, que não vou conseguir escapar a comentar este assunto.

Uma menina de 9 anos foi sistematicamente estuprada pelo padastro. Acabou engravidando - de gêmeos, ainda por cima - e, para que esta criança não corresse o risco de morrer na sala de parto, médicos foram autorizados a realizar o aborto.

Agora, vem um velho imbecil excomungar os médicos e a mãe da menina por causa do aborto. Não o estuprador, esse continua católico. Estupro é crime menor para as leis de Deus. Matar uma mulher por dentro e deixá-la marcada para o resto da vida vale menos do que terminar uma gravidez de alto risco.

Essas coisas me dão nojo. Por pouco essa história não me leva ao choro - de pena, raiva, frustração, tudo junto. Pena da menina, por passar por uma situação já tão delicada, e ainda por cima ser julgada por algum arcebispo filho-da-puta. Raiva de, no Brasil, ainda existir uma mentalidade tão medieval: as mulheres são objetos que podem ser estupradas, usadas, espancadas. Isso não é pecado. E frustração de ver que muitos concordam com a atitude desprezível deste monstro de batina. "O estupro não foi de caráter violento" e outras barbaridades foi o que li nas páginas de comentários sobre a notícia. Impressionante!

Amanhã é o Dia Internacional da Mulher, e é uma ironia que o comentário infeliz da Igreja Católica tenha acontecido às vesperas desta data.

O príncipe maldito

2009-03-05T23:38:00.005-03:00

Comecei a ler O príncipe maldito, de Mary del Priore, que é uma historiadora especializada em história do Brasil - mais especificamente, no Segundo Reinado. O livro conta justamente a história do final do reinado de D. Pedro II e todas as movimentações de tabuleiro para a sua sucessão.

D. Pedro II não teve filhos varões, apenas duas princesas: D. Isabel (a Redentora) e D. Leopoldina. As duas casaram quase ao mesmo tempo, mas foi Leopoldina quem teve o primeiro herdeiro - D. Pedro Augusto (o "príncipe maldito" do título), a cara do avô e seu inegável xodó.

D. Pedro Augusto, a cara do avô.

Quando D. Isabel finalmente teve seu primeiro filho, depois de mais de 10 anos de casamento, começaram as articulações políticas para que Pedro Augusto assumisse o trono brasileiro, em vez do filho da Isabel "carola" e do francês imundo (apelido "carinhoso" do Conde D'Eu). Pedro Augusto era o franco favorito da elite brasileira, enquanto D. Isabel tinha a lei de sucessão ao seu lado. D. Pedro II, homem de índole pacífica até demais, com problemas graves de saúde, assiste ao circo pegar fogo...

Adoro a forma de escrita da Mary del Priore porque ela contextualiza todo o processo, relatando fatos históricos, mas não deixa de fornecer um pedaço de cotidiano das figuras sisudas que conhecemos dos livros de História. São pessoas que amam, que choram e que sofrem desilusões como eu, você ou qualquer outro plebeu. O drama de D. Isabel para engravidar, de D. Pedro Augusto, órfão de mãe com apenas 6 anos (Leopoldina morreu de febre tifóide aos 23 anos) e afastado do pai alemão para ir morar no Brasil... são tragédias pessoais que forjaram a história do país. As cartas que Leopoldina troca com a irmã depois de casada são muito graciosas. Aqui vai um trechinho:

Minha querida Isabel

Como vai passando com seu maridinho? Eu estou em perfeita saúde assim como o meu. Eu vivo muito feliz com o meu Caro; Gusty [apelido do marido de Leopoldina] é excelente para mim. Eu faço tudo o que quero, ele quer, bem entendido, porque a vontade dele é a minha... Mon bien assorti époux — meu marido cheio de qualidades — tem feito lindas caças de pássaros... O tempo que passei sem Gusty pareceu-me compridíssimo. Adeus... saudades a D. Gaston e meus cumprimentos mais afetuosos aos outros.

Sua mana muito do coração e madrinha

Recomendo o livro com louvor.

Etiqueta no cinema

2009-03-04T23:08:00.004-03:00

Estive no cinema hoje para ver "O curioso caso de Benjamin Button" mais uma vez (quem consegue recusar um convite dos pais para ir ao cinema?) e cada dia fico mais surpresa com a falta de educação das pessoas.

Apesar da sala estar vazia, a minha "boa" estrela fez com que uma senhora e uma moça sentassem praticamente do meu lado, apenas uma poltrona nos separava. O grande problema é que a tal senhora parece que resolveu levar para o cinema o biscoito que tivesse a embalagem mais barulhenta do mundo. Era um tal de créc-créc-créc de dar nos nervos. Além disso, a moça que a acompanhava resolvia fazer comentários durante o filme, em voz alta, como se quisesse ser ouvida lá no Afeganistão.

Gostaria de saber quando se perdeu a tal etiqueta do cinema, em que as pessoas ficavam quietas ao ver um filme e tentavam, a todo custo, abafar o barulho ao abrir um bombom, para não incomodar as outras pessoas. Acho que a culpa é toda da televisão: o povo se acostumou a ver filmes na sala de casa, à vontade, e agora acha que pode manter o mesmo comportamento na sala de projeção.

Nessas horas, lembro da figura do lanterninha, que era quem botava ordem mesmo no cinema. Esse era um emprego que não devia ter entrado em extinção. Hoje, em épocas de celular, ele faz uma falta danada!

Obs.: li em algum lugar que, na França, é proibido entrar na sala com essas embalagens barulhentas. Nem consigo imaginar quantos brasileiros engraçadinhos devem ter sido expulsos dos cinemas franceses...

Somos adultos

2009-03-02T09:42:00.005-03:00

Neste fim de semana, tive um pequeno encontro com colegas de faculdade. Em 2009, nós vamos comemorar cinco anos de formados, e foi legal ver pessoas que eu não via este mesmo tanto de tempo.

Em cinco anos muita coisa acontece, e conosco não foi diferente: havia tanta novidade a participar a todos! Noivados, casamentos, compra da casa própria (me incluo nessa), emprego dos sonhos. Isso até suscitou um comentário de uma amiga: "Nossa, como somos adultos!"

E é verdade. A gente virou adulto. Com o bônus e - principalmente - o ônus que isso representa. Deu até saudade da época da faculdade...

P.S.: lembrei dessa história de adulto hoje porque acabo de baixar o programa da Receita Federal para declarar o Imposto de Renda. Quer coisa mais adulta do que isso?

Essa aí sou eu durante o
juramento de imposição de grau.